Tropenblüten. Warme Lüfte. Nektar rinnt süß von den Lippen auf die Haut. Glast. Weißgolden im Lagunentürkis. Klischee. Ich will diese Insel.

Das Leben eitel Sonnenschein? Sich die goldenen Strahlen einfach auf die Haut cremen? Einen Versuch ist es wert. Pures Licht. Keine Hitze.

Soll sie ruhig künsteln und sich verkleiden, sie bleibt ein stets sonnig gelauntes Früchtchen. Sommersüßer Spaß. Ich tanze. Mit Chiquita.

Holzwerk. Späne. Er lässt sich Zeit. Der Lack muss trocknen, Schicht für Schicht. Er streichelt die Geige. Ihr Klang wird die Götter rühren.

Der Wind malt Wellen ins Weizenfeld. Die Bäuerin bäckt Wecken. Mädchen flechten Kränze aus Stroh. Ruhige Sommertage, mehlig, milchig, sanft.