24.11.2013 - 19:29 Uhr
Buchmensch
20 Rezensionen
Buchmensch
6
Doch nicht ganz so unvergesslich …
Im Herbst 1994 erbte ich meinen Cousin - nicht ihn selbst, aber große Teile seines Lebens. Es war ein praktischer Zufall: Mein Cousin war just von Köln in die Karibik ausgewandert, spontan, unter Zurücklassung seines gesamten Hausrates, als ich meinen Studienplatz antrat und eine bezahlbare Wohnung brauchte, in Köln. So landete ich als ganz und gar unschuldige neunzehnjährige Landpomeranze zwischen den Sachen meines mehr als zehn Jahre älteren Cousins.
Vieles habe ich gleich aussortiert, aber doch noch genug Zeug behalten, um mich dafür zu entschädigen, dass ich noch zwei Jahre lang regelmäßig Anrufe für ihn bekommen sollte. »Hömma, es is ja total nett, dass du deinn Freund decken willst, aber isch muss den jetzt trotzdem spreschen« - »Er ist nicht mein Freund, er ist mein Cousin, und er ist wirklich in der Karibik!« - »Ja, wers glaubt, wird selisch …« Ich behielt seine Stereoanlage (die ich ihm über meine Tante sogar abkaufte), seine Kaffeedose, Zahnpasta, und sein Parfum. Nicht, dass ich vorhatte, mich damit einzusprühen, aber zum Wegschmeißen waren sie mir zu schade, und für den Flur immer noch gut genug.
Der Flur war nämlich eine Sache für sich. Gerade groß genug, um mich darin einmal umzudrehen - und er stank. Über den Tag fiel es nicht auf, aber immer, wenn ich nach längerer Abwesenheit in meine Wohnung zurückkam, bin ich erst einmal rückwärts wieder raus. Es ging vom Fußboden aus - ich vermute, dass mein Cousin den PVC-Boden, den er verlegt hat, entweder mit dem falschen Zeug festgeklebt hat, oder dass darunter etwas schimmelte, ich habe es nie herausgefunden, und Putzen half auch nichts. Also habe ich im Flur großzügig Parfüm versprüht.
Von den Düften meines Cousins war Fido Dido in meiner Nase der Neutralste - heute sehe ich, dass er als Unisex-Duft ausgelegt war, aber er roch, anders als das andere Zeug, nicht so, als hätte ich gerade einen Moschusochsen zu Besuch, oder, noch schlimmer, einen Mann. Fido Dido war jugendlich, spritzig, gab mir ein hippes, großstädtisches Gebaren, und die schwarz-weiße Plastikflasche passte ganz gut zu dem schwarz-weißen Plastikfußboden.
Heute kann ich nicht mehr sagen, wonach genau das Zeug denn gerochen hat, dafür ist es zu lange her, aber offenbar besser als mein Flur, irgendwie verspielt, frisch und fruchtig und irgendwie nach Plasik, wenn ich mich recht entsinne. Im Flur hat sich der Duft auch erstaunlich gut gehalten, ich musste immer nur nachsprühen, wenn ich aus den Semesterferien oder einem langen Wochenende zurückgekommen bin. Und die Flasche hat ewig gehalten, dafür, dass sie sich schon ziemlich leer anfühlte, als sie mir in die Hände geriet.
Drei Umzüge später habe ich aber keine Ahnung, was daraus geworden ist. Und an den Namen habe ich mich heute nur über assoziative Herleitung erinnert (»Irgendwas wie Bingo Bongo, oder so ähnlich - nein, das war ein Hundename! Fido!«) Aber es war das allererste Parfüm, das ich versprüht habe, wenn auch nicht auf mich, und als solches wird es immer einen Platz in meinem Herzen haben. Trotz des beknackten Namens, dem hässlichen Flakon und es wenig bemerkenswerten Geruchs.
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Nachtrag
Mehr als einen Monat nach dieser Rezension hatte ich gestern ein Dufterlebnis, bei dem mir plötlzich durch den Kopf schoss: »Das ist es! Genauso hat Fido Dido gerochen!«. Was ist passiert? Ich konnte nicht einschlafen und habe zur Beruhigung mit meiner Parfümsammlung gespielt. Jede Flasche einmal ausgepackt und dran geschnuppert, Deckel drauf und wieder eingepackt. An die sechzig Düfte besitze ich zur Zeit, und war eine Zeitlang damit beschäftigt, und als ich fertig war, stach mir etwas in die Nase.
Es war die Hand, mit der ich gerade fast sechzig Parfümdüsen und -flaschenhälse angefasst hatte und die von allem ein bisschen mitgenommen hatte - immer nur ein Hauch, aber es leppert sich zusammen. Und das war es. Genauso, wie ein Amalgam aus sechzig Düften durcheinander, hat Fido Dido gerochen. Alles auf einmal, bis nichts mehr übrig bleibt - kein toller Geruch. Aber immer noch besser als ein muffiger Flur.
Vieles habe ich gleich aussortiert, aber doch noch genug Zeug behalten, um mich dafür zu entschädigen, dass ich noch zwei Jahre lang regelmäßig Anrufe für ihn bekommen sollte. »Hömma, es is ja total nett, dass du deinn Freund decken willst, aber isch muss den jetzt trotzdem spreschen« - »Er ist nicht mein Freund, er ist mein Cousin, und er ist wirklich in der Karibik!« - »Ja, wers glaubt, wird selisch …« Ich behielt seine Stereoanlage (die ich ihm über meine Tante sogar abkaufte), seine Kaffeedose, Zahnpasta, und sein Parfum. Nicht, dass ich vorhatte, mich damit einzusprühen, aber zum Wegschmeißen waren sie mir zu schade, und für den Flur immer noch gut genug.
Der Flur war nämlich eine Sache für sich. Gerade groß genug, um mich darin einmal umzudrehen - und er stank. Über den Tag fiel es nicht auf, aber immer, wenn ich nach längerer Abwesenheit in meine Wohnung zurückkam, bin ich erst einmal rückwärts wieder raus. Es ging vom Fußboden aus - ich vermute, dass mein Cousin den PVC-Boden, den er verlegt hat, entweder mit dem falschen Zeug festgeklebt hat, oder dass darunter etwas schimmelte, ich habe es nie herausgefunden, und Putzen half auch nichts. Also habe ich im Flur großzügig Parfüm versprüht.
Von den Düften meines Cousins war Fido Dido in meiner Nase der Neutralste - heute sehe ich, dass er als Unisex-Duft ausgelegt war, aber er roch, anders als das andere Zeug, nicht so, als hätte ich gerade einen Moschusochsen zu Besuch, oder, noch schlimmer, einen Mann. Fido Dido war jugendlich, spritzig, gab mir ein hippes, großstädtisches Gebaren, und die schwarz-weiße Plastikflasche passte ganz gut zu dem schwarz-weißen Plastikfußboden.
Heute kann ich nicht mehr sagen, wonach genau das Zeug denn gerochen hat, dafür ist es zu lange her, aber offenbar besser als mein Flur, irgendwie verspielt, frisch und fruchtig und irgendwie nach Plasik, wenn ich mich recht entsinne. Im Flur hat sich der Duft auch erstaunlich gut gehalten, ich musste immer nur nachsprühen, wenn ich aus den Semesterferien oder einem langen Wochenende zurückgekommen bin. Und die Flasche hat ewig gehalten, dafür, dass sie sich schon ziemlich leer anfühlte, als sie mir in die Hände geriet.
Drei Umzüge später habe ich aber keine Ahnung, was daraus geworden ist. Und an den Namen habe ich mich heute nur über assoziative Herleitung erinnert (»Irgendwas wie Bingo Bongo, oder so ähnlich - nein, das war ein Hundename! Fido!«) Aber es war das allererste Parfüm, das ich versprüht habe, wenn auch nicht auf mich, und als solches wird es immer einen Platz in meinem Herzen haben. Trotz des beknackten Namens, dem hässlichen Flakon und es wenig bemerkenswerten Geruchs.
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Nachtrag
Mehr als einen Monat nach dieser Rezension hatte ich gestern ein Dufterlebnis, bei dem mir plötlzich durch den Kopf schoss: »Das ist es! Genauso hat Fido Dido gerochen!«. Was ist passiert? Ich konnte nicht einschlafen und habe zur Beruhigung mit meiner Parfümsammlung gespielt. Jede Flasche einmal ausgepackt und dran geschnuppert, Deckel drauf und wieder eingepackt. An die sechzig Düfte besitze ich zur Zeit, und war eine Zeitlang damit beschäftigt, und als ich fertig war, stach mir etwas in die Nase.
Es war die Hand, mit der ich gerade fast sechzig Parfümdüsen und -flaschenhälse angefasst hatte und die von allem ein bisschen mitgenommen hatte - immer nur ein Hauch, aber es leppert sich zusammen. Und das war es. Genauso, wie ein Amalgam aus sechzig Düften durcheinander, hat Fido Dido gerochen. Alles auf einmal, bis nichts mehr übrig bleibt - kein toller Geruch. Aber immer noch besser als ein muffiger Flur.
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