Buio Meo Fusciuni 2024

"Perfume is a soul that shapes your shadow" - Meo Fusciuni

Kaum ein Satz beschreibt es treffender als der Satz von Meo Fusciuni selber.
Für mich ist Buio ein Echo der Nacht. Ein stiller Begleiter, der mit mir geht.

Fast jeden Abend um 21 Uhr ziehe ich los. Mein Abendspaziergang durch die stille Kleinstadt. Die Laternen an den Straßen geben etwas Licht und werfen Schatten. In den Häusern und Wohnungen gedimmte Lichter, müde Menschen hinter den Gardinen. Ein paar Menschen mit Hunden und Heimkehrer teilen mit mir die Straßen der Nacht. Ich hänge in den eigenen Gedanken und Gefühlen. Ich trage dabei Buio.

Für mich fängt Buio diese sich reflektierende Stimmung in der Nacht gut ein.
Ich rieche Waldrand, klimmende Asche, harziger Nebel legt sich auf den Boden. Aber er riecht für mich auch wie Stille, die in einer Stadt nur Nachts wahrnehmbar ist. Schatten die sich in die Straßen legen und Gedanken, die sich an Erinnerungen und Geschehnisse fesseln. Ich denke, ich bin. Buio ist dabei.

Dunkles, erdiges und harziges Wurzelholz sind dominant und so schön abgestimmt, wie ich es von allen Düften von Meo Fusciuni kenne. Sehr gefällig, meditativ, einnehmend und einhüllend. Dazu kommen noch die Blumen in der Nacht. Die Pfingstrose steht steht für die Vergänglichkeit und die Rosengeranie verströmt auch in der Nacht einen warmen rosig grünen Duft. Die Magnolie lässt Ihre Blüten auch in der Nacht offen und duftet in der Dämmerung noch stärker. Sie ist eine Übergangspflanze zwischen Tag und Nacht. Und der Osmanthus? Der gehört zu den duftenden Nachtblühern. Der Duft entfaltet sich besonders in der Nacht. Zudem ein Symbol für Sehnsucht und Erinnerung. Er verströmt eine samtige, aprikosenartige Tiefe mit melancholischem Touch. So legen sich die Blumen begleitend im Hintergrund in den Duftverlauf. Meo Du Fuchs! Zusammen mit dem Holz und dem Vetiver nehme ich den Duftverlauf sehr bodennah wahr. Kräftig, würzig und erdig. Meditativ und introspektiv.

Was mich berührt, ist nicht nur das gesamte Dufterlebnis um Buio, sondern für das, was er steht: Schatten und Licht. Leben und Erinnerung. Alles im Gleichgewicht. Das spiegelt sich hier wie bei allen Werken von Meo Fusciuni schon im Flakon wieder. Deckel und Glas. Gleiche Form und Gewicht. Gegensätze die sich nicht widersprechen, sondern sich ergänzen. Ying und Yang auf Italienisch.

Entstanden ist der Buio während einer Phase der eigenen intensiven Selbstreflexion. Begleitet wurde diese Phase musikalisch von Nils Frahms. Auch einer meiner Lieblingspianisten der heutigen Zeit. Ich erwähne es deshalb, weil es sich lohnt mit dem Duft auch etwas von Nils Frahms zu hören. Fand ich selber ganz spannend.

Danke Meo für dieses tolle Duft Erlebnis und den tollen Begleiter für Gedanken und die eigene Reflektion am Abend. (Geht natürlich auch am Tag :))

Nun stehe ich hier am Waldesrand. Der Nebel hängt dicht über dem feuchten Waldboden und man sieht die Hand vor Augen kaum. Meine einzige Orientierung ist der Kamingeruch von verbranntem Holz. Irgendwo müssen also Menschen leben, höre ich mich leise flüstern. So taste ich mich vorsichtig vorwärts, um nicht zu stolpern oder gar einen Abhang abzustürtzen. Ein kalter Schauer läuft mir über den Rücken und ein Gefühl von Einsamkeit überkommt mich.

ABER DA, in ganz weiterer ferne, nehme ich einen leicht lieblich süssen Geruch wahr. Was kann das sein? Wäre es möglich, dass gerade irgendwo am Kamin Wacholdermarmelade eingekocht wird? Wie an einer Rettungsleine versuche ich mich an dem Geruch festzuklammern und ihm zu folgen.

Unerbittlich setzte ich einen Schritt nach den Anderen. Nach einer gefühlten Ewigkeit, unterkühlt und leicht durchnässt vom Nebel erhebt sich vor mir ein großer dunkler Schatten. Er nimmt langsam Form an, je näher ich diesem komme. Ich... ich erkenne Umrisse einer Tafel. Langsam fügen sich die Buchstaben zu Worten zusammen: "Willkommen in Melancholia".

Was für eine Achterbahn der Gefühle. Ich dachte schon ich wäre verloren.

In der Ecke dieses Zimmers, das die Nacht in tiefes Schwarz getaucht hat, überlappen sich Schatten. Einer über dem anderen verdichten sie sich, sie formen eine undurchdringliche Schwärze, die alles in sich aufnimmt. Mein Blick verharrt an diesem Ort, als würde dort ein Wesen entstehen. Nur die Dunkelheit und die Nacht vermögen es, in mir ein so starkes Gefühl der Verlorenheit auszulösen.

Erinnerungen, Wünsche, Sehnsüchte, die Zukunft und die Vergangenheit brechen ineinander zusammen, verformen sich, bilden etwas Neues. Sie schlagen Wurzeln, die sich langsam ausbreiten, sich durch das Holz der Möbel tasten, an den Wänden emporwachsen, sich in die stillen Ecken des Raumes legen. Als hätte sich etwas Lautloses und Tiefes in jede Faser des Zimmers gewebt, bis er ganz davon erfüllt ist.

Diese Dunkelheit wandert durch den Raum, kriecht das Bett hinauf und schafft es, in manchen schlaflosen Nächten einen Platz in mir zu finden. Und trotzdem bleibt die Gewissheit, dass dieser Moment vergeht, abgelöst wird von einem leichteren, helleren, klingenden Moment. Die Gewissheit, dass es nicht dunkel bleibt. Dass wir einem Prozess unterworfen sind, den wir oft nicht spüren können, der aber dennoch immer da ist.

Der Text heute ist weder eine klassische Kurzgeschichte noch eine Traumreise. Dieser Duft hat etwas in mir ausgelöst, was bisher kaum ein anderer Duft vermocht hat. Er hat eine Dunkelheit projiziert, nicht nur als visuellen Eindruck, sondern als tiefes Gefühl. Ein Gefühl, das auf der einen Seite bedrohlich wirkt, auf der anderen jedoch einhüllend und schützend.

Er trägt Vergänglichkeit in sich, die dunkle Seite der Nostalgie und des Schmerzes, genauso wie Hoffnung, Resilienz und Stärke. Es fällt mir extrem schwer, in Worte zu fassen, was dieser Duft mit mir macht, aber es ist wohl der Duft, der bisher die stärkste Wirkung auf mich hatte. Nicht, weil er mich an einen Ort dieser Welt führt, sondern an einen Ort in mir selbst.

Meo Fusciuni vermag es, durch olfaktorische Kunstwerke innere Welten zu erschaffen, Erinnerungen hervorzurufen, Ängste, Hoffnungen, Verzweiflung, Freude. Man fühlt sich mit diesem Künstler verbunden, weil man das Gefühl hat, er hat genau jenes Gefühl, das man selbst empfindet, in einen Duft verwandelt.

Das hat etwas Tröstendes und für mich ganz persönlich etwas Hoffnungsvolles. Es verkörpert den Wert, den ich in der Kunst der Parfümerie sehe.
In meinen Augen ein Meisterwerk und gerade für Menschen, die dunkle Düfte schätzen, ein Duft, den man zumindest einmal erlebt haben sollte.

Buio hat bei mir einen Punkt getroffen, den noch kein anderes Parfüm getroffen hat.

Von der ersten Begegnung weg bildete der melancholische, wirklich einzigartige Duft ein Bild in meinem Kopf, das sich für immer eingebrannt hat.

Wenn ich Buio rieche, denke ich an Finsternis, an die Vergangenheit, die mitten in der Nacht wie ein Nebel in einer kalten Herbstnacht im Wald schwebt. Es wirft mich jedes Mal einige Jahre zurück zu gewissen Momenten, die ewig dunkel und so düster wirken, dass ich für kurze Zeit den Bezug zur Gegenwart und der Realität verliere.

Zum ersten Mal bewegt mich ein Parfüm emotional. Giuseppe verkörpert Dunkelheit in diesem Parfüm auf eine besondere Art, sodass sie von Begutachtern regelrecht gespürt werden kann.

Ein Spaziergang durch ein verregnetes, vernebeltes Prag im Herbst verstärkte mein Erlebnis mit Buio nochmal exponentiell. Der Überfluss an dunklen Emotionen beim Tragen und Riechen leben synergetisch mit regnerischen und kalten Tagen, an denen dieses Parfüm absolut unvergleichlich mit anderen umso besser zur Geltung kommt.

Abschließend kann ich sagen, dass mich keiner anderer Duft und kein anderes Parfüm jemals so berühren werden, wie Buio es getan hat und es noch immer tut.

Das Knirschen frischen Schnees unter den Füßen und das der Lederhandschuhe, als er in die Tasche seines langen Mantels nach dem Feuerzeug greift, durchbrechen die Stille der toten Jahreszeit.
Die Luft riecht nach Feuer, Tannen und Autos.
Er inhaliert den Qualm seiner Zigarette und nähert sich beim Ausatmen der Kirche.
Als er die schwere Tür aufdrückt und die Kippe zur Seite wegschnippt, ertönt ein ächzendes und knarrendes Geräusch, gefolgt von verschlingender Stille, die sich in der Einsamkeit zwischen den leeren Bänken ausbreitet.
Dumpf halt nun das Läuten der Glocken nach, die sich mit dem rhythmischen Klackern seiner Schritte in der Kirche vermengen und hypnotisierend durch den Saal wabbern.

Es riecht stechend nach Holzlasur auf alten Kirchenbänken, die sich im Laufe der Jahre mit Weihrauch vollsogen. Erloschene Kerzen, deren Dochte noch die letzten Spuren eines wärmenden Schimmers verbreiten, hängen tief in der Luft.
Er spürt nichts und doch alles, weil der Ort umfasst, was ihn zerfrisst.
Knarrend bewegen sich seine Lederboots langsam über den kalten feuchten Stein, sein Blick auf das goldene Kreuz über dem Altar gerichtet, das das sperrliche Licht ein paar weniger noch brennender Kerzen funkelnd reflektiert.

Je näher er dem Altar ist, desto schwerer werden seine Schritte, bis er schließlich an der untersten Stufe auf die Knie fällt und auf den Boden starrt. Er weiß nicht, wie lange er dort unten verweilt und es ist ihm auch egal.
Mit Wehmut greift er erneut in seine Tasche, ohne sich der Handschuhe zu entledigen, und holt ein goldenes Medaillon hervor mit einer kaum noch lesbaren Gravur.
Zitternd greifen seine Finger darum, etwas unbeholfen versucht er es zu öffnen. Ein leises Klicken ertönt - es ist offen. Scharf zieht er Luft ein, klappt das Medaillon schließlich auf und will es sich noch ein letztes Mal ansehen...
Doch alles, worauf sein Blick fällt, ist ein kleines schwarzes Bild, das langsam hinter einem Tränenschleier verschwimmt.