Sogni Meo Fusciuni 2023

Es gibt eine kleine Reisportion. Dann werden anderthalb Stunden lang nur noch trockene, stechende Holzspäne serviert. Nachdem man die aufgegessen hat, legt sich leichter Rauch über einen faden Wackelpudding mit Blüten drin. Dieser wird, wie zuvor der Reis, ebenfalls in einer schmucklosen, rohen Holzschüssel angerichtet, die danach einfach nicht abserviert wird. Zu trinken gibt's auch nichts. Eine sehr ereignisarme Mahlzeit. Karge Kost.

Der frühe Morgen legt dichten Nebel über die Berge von Sa Pa.

Der Blick über die grünen Felder und die purpur gekleideten Arbeiter wirkt beinah diffus.

Die Sonne wirft weichere Schatten im Tal, wo sich schier endlose Reisfelder befinden.

Die engen Bergstraßen ins Tal sind vom Regen der letzten Nacht aufgeweicht.

Ich steige von meinem Motorrad und atme tief ein, als ich unten angekommen bin.

Neben den Feldern liegt ein kleines Dorf.

Aus den Holzhütten steigt Rauch empor. Die Einwohner machen eine Pause von der Arbeit und bereiten Speisen zu.

Unverkennbar ist er - der Duft von frischem Reis. Getragen von der monsunhaften Luft im Tal, verteilt er sich im gesamten Dorf.

Eine alte Frau grüßt mich und winkt mich herbei.

In ihrer Hand wartet eine hölzerne Schale Reis auf mich, die sie mir prompt reicht.

So sitzen wir da, leichter Regen hat wieder eingesetzt und es tropft vom Dach ihres Hauses auf den lehmigen Boden.

Als sie aufsteht um ins Haus zu gehen und dabei die Tür öffnet vernehme ich einen leichten Schweif von Weihrauch, der vom Schrein in ihrem Wohnzimmer herrüber weht. Für einen kurzen Moment sehe ich das kleine Bild ihres verstorbenen Mannes.

Sie steht neben mir und reicht mir frisch gebrühten Tee, dessen wohlig mildes Aroma den Geschmack des Reisgerichts hervorragend betont.

Die Sonne scheint durch die Wolken hoch oben am Bergrand und legt das Dorf samt seiner Reisfelder in ein unbeschreibliches gelb-orange.