Midnight Toker Heretic 2025

Als erstes knallten mir die Gerüche einer Sattlerei entgegen, dicht auf den Fersen meine violette Cupcake Doll aus den 90ern. Was für eine abgefahrene Mischung aus Leder Tabak und Vanille. Verteilte sich binnen Sek im Raum und griffen mich immer wieder an - selber tragen? Hmz. Aber ich kenne sie.

Her name’s Victoria, barrel racin’ belle down South. Golden hair curlin’, tongue drawlin’, laughin’ loud enough ya hear her chiming voice cross them fields.
Don’t ya dare call her Missy nor Vicky.
„No Sir, her Nanna didn’t name her a queen for nothin’.“
One second she’s prim n’ proper, next she’s cussin’ ya six ways to Sunday. Double standard? Reckon that’s stitchedin her saddle.
She smells like tack room leather n’ Sunday cupcakes, like barn sweat and sweet promise tangled all up. But ya ain’t got no business starin’ too long at her down by the bar.
Her hat’s worth more’n yer truck, her horse worth yer hide.

„Honey, I been throwin’ feed bags heavier’n you since I was knee-high. Take that sorry lil’ pecker back t’ LaGrange!“

…was the only thing she ever told ya, n’ damn if ya didn’t fall headfirst. Long gone now, but that scent’s still hangin’ on ya like sin.