Alte Holzbox deren Fasern alten Weihrauch nicht mehr loslassen. Fragmente aus Vergangenheit und Zukunft, verfasst mit tiefschwarzer Tinte in einem Brief. Auf dem Papier ein Tropfen Blut. Eine getrocknete Rose liegt nebenbei, ihr warmer Geruch vermischt sich mit staubigem Rauch. Ich schließe die Box doch der Geruch verfolgt mich die ganze Nacht.
