Szenebar in der Szenestadt, 18 Uhr. Die Barmänner haben ihre Vorbereitungen getroffen und warten auf die In-Crowd aus hübschen Mädels und coolen Typen. Sie lagern um den Tresen, jedes Inch gespannte Erwartung und cooles Selbstbewusstsein. Schwarze, eng geschnittene Hemdchen, kurze Ärmel entblößen studiogestählten Bizeps, dekoriert von floralen Tatoos, deren Farbigkeit ihre Frische verrät. Sorgfältig getrimmte Holzfällerbärte, wuschelig wilde Frisuren, deren perfektes Arrangement die ganze Kunst der einschlägigen Szene Coiffeure erfordert. Diese Jungs haben keine Bausparverträge. Sie haben Börsenfonds, kenntnisreich zusammengestellt.
Duro. Im Vorbeigehen dröhnt mich der Duft an, laut wie eine Presslufthupe, unmissverständlich wie die Bildzeitung, trockene, kalte duftgewordene Verheißung. Meiner ist hart.
Lächle ich im Vorbeigehen? Nein, mich schaudert. Erinnerungen ziehen vorbei: An ein glitzerfarbiges, kurzes Jackett mit überbreiten Schultern, Tuxedo nannte man das damals. An einen bodenlangen grünen Ledermantel im Gestapo Look, der zu Schlangenlederstiefeln und abgeschnittenen Jeans zu tragen war. An lauernde Abende an Szenebar Tresen, deren einzig erinnertes Bild der Moment der Erwartung ist, hingelagert, duftend nach Marbert Man vielleicht oder Azzaro pour homme.
Es ist schön, endlich Mann zu sein. Ich bestelle Pernod.
Palonera vor 7 Jahren
Zauber600 vor 11 Jahren
Mezzanine vor 11 Jahren
