Poudre Maison des Rêves 2011
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Top Rezension
Was machen sie, wenn sie nicht schlafen können?
Mein Beruf ist es, schneller zu sprechen, als ich denken kann. Manchmal verhängnisvoll. Wenn das Gehirn von einem Duft auf die Reise geschickt wird. Ein Duft, so voll und mundig, dass er mir meine Konzentration raubt. Durchdringend, ohne mich zu belästigen. Ich muss es wissen, was trägt sie?
Etwas von Guerlain kann es nicht sein. Yves Saint Laurent? Vielleicht. Nein, ich kann mich nicht erinnern, es jemals gerochen zu haben.
Wie war der letzte Satz? Egal. Unwichtig. Ich mache eine Pause, sehe mich um. Niemand scheint etwas von mir zu erwarten. Beruhigendes Gewühl in Aktenmappen. Alle sehen auf den Tisch.
Ich mustere verstohlen die Frau, von der dieser Duft ausstrahlt, sie umgibt, wie ein feiner Schal, der im Wind weht. Ja, pudrig ist er, dieser Duft. Iris? Nein, eher Jasmin. Vielleicht eine Spur Bergamotte, aber nicht betont frisch, Orange und da ist noch etwas, das ungreifbar für mich bleibt. Holzig, würzig, aber nicht tief. Parfums MDCI Paris?
Die Frau, sie sieht müde aus. Aus ihrem Chignon haben sich über den Tag einzelne Strähnen gelöst, auf ihrer Stirn einige Schweißperlen. Aber ich kann dies nur erkennen, weil ich mit Mühe über den Duft hinweg sehe. Denn Ihr Parfum tröstet über das zerknitterte Kostüm hinweg. An ihrer Bluse hat sich der oberste Knopf gelöst. Mehr Dekolleté als dem Anlass entsprechend, aber sie ist versunken in des Blatt Papier vor ihr, ohne Bezug zu ihrem Körper. Dior, sicher ist dieser Duft von Dior.
Endlich. Stimmen werden laut, Geraschel, Griffe zu Taschen, die am Boden stehen, Stühlerücken. Im Aufstehen treffen sich unsere Blicke, unprofessionell. Und ich weiß, sie fühlt sich angesehen, als Mensch, nicht als Worte aus ihrem Mund. Tonkabohne, ja, das ist es!
Sie lächelt und fragt: Was machen Sie, wenn Sie nicht schlafen können?
Ich bleibe wach, antworte ich. Schlaf kann man nicht erzwingen. Er ist ein Geschenk.
Sie nickt.
Madame, was tragen sie für ein Parfum? Die Worte purzeln aus meinem Mund, ein wenig atemlos, zusammenhanglos, aber ich muss es wissen, ganz gleich, was sie dann von mir denkt. Ich sehe sie nie wieder.
Poudre von Maison des Rêves, sagt sie, denn ich liebe Orangen.
Und ich bleibe noch so stehen, während sie schon längst gegangen ist, halte die Augen geschlossen und atme die Orangen ein.
Etwas von Guerlain kann es nicht sein. Yves Saint Laurent? Vielleicht. Nein, ich kann mich nicht erinnern, es jemals gerochen zu haben.
Wie war der letzte Satz? Egal. Unwichtig. Ich mache eine Pause, sehe mich um. Niemand scheint etwas von mir zu erwarten. Beruhigendes Gewühl in Aktenmappen. Alle sehen auf den Tisch.
Ich mustere verstohlen die Frau, von der dieser Duft ausstrahlt, sie umgibt, wie ein feiner Schal, der im Wind weht. Ja, pudrig ist er, dieser Duft. Iris? Nein, eher Jasmin. Vielleicht eine Spur Bergamotte, aber nicht betont frisch, Orange und da ist noch etwas, das ungreifbar für mich bleibt. Holzig, würzig, aber nicht tief. Parfums MDCI Paris?
Die Frau, sie sieht müde aus. Aus ihrem Chignon haben sich über den Tag einzelne Strähnen gelöst, auf ihrer Stirn einige Schweißperlen. Aber ich kann dies nur erkennen, weil ich mit Mühe über den Duft hinweg sehe. Denn Ihr Parfum tröstet über das zerknitterte Kostüm hinweg. An ihrer Bluse hat sich der oberste Knopf gelöst. Mehr Dekolleté als dem Anlass entsprechend, aber sie ist versunken in des Blatt Papier vor ihr, ohne Bezug zu ihrem Körper. Dior, sicher ist dieser Duft von Dior.
Endlich. Stimmen werden laut, Geraschel, Griffe zu Taschen, die am Boden stehen, Stühlerücken. Im Aufstehen treffen sich unsere Blicke, unprofessionell. Und ich weiß, sie fühlt sich angesehen, als Mensch, nicht als Worte aus ihrem Mund. Tonkabohne, ja, das ist es!
Sie lächelt und fragt: Was machen Sie, wenn Sie nicht schlafen können?
Ich bleibe wach, antworte ich. Schlaf kann man nicht erzwingen. Er ist ein Geschenk.
Sie nickt.
Madame, was tragen sie für ein Parfum? Die Worte purzeln aus meinem Mund, ein wenig atemlos, zusammenhanglos, aber ich muss es wissen, ganz gleich, was sie dann von mir denkt. Ich sehe sie nie wieder.
Poudre von Maison des Rêves, sagt sie, denn ich liebe Orangen.
Und ich bleibe noch so stehen, während sie schon längst gegangen ist, halte die Augen geschlossen und atme die Orangen ein.
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FrauDingens
