Beyond the Pashtun Summit Memoirs of a Perfume Collector 2022

die warme verrauchte bude musste gelüftet werden.
aus der werkstatt nebenan drang der geruch von treibstoff durchs gekippte fenster.
nun roch es nach geräuchertem benzin.
frische luft wollte nicht durchs fenster dringen,
es blieb kuschelig würzig, manche würden meinen etwas spelunken-stickig.
heute will keine sonne aufziehen, der himmel grau verhangen, es bleibt dunkel.
er nickte im sitzen ein, die glut seiner selbstgedrehten zigarette verkokelte das ledersofa.
er träumte kurz von haschisch und mohn, doch als er wieder erwachte,
hatte er es wieder vergessen.
er suchte die früchte, doch fand sie nicht, sie müssen unters sofa gekullert sein.
hatte er nicht noch einen granatapfel rumliegen?
ah nein, es war dessen eingedickter saft, gar nicht fruchtig, eher herb und etwas säuerlich.
auf dem tisch war eine kleine pfütze irgendeines verschütteten alkohols,
vielleicht whiskey, irgendwie sirupartig eingetrocknet,
so daß die ätherische flüchtigkeit fehlte, harzig, trocken und krautig war es.
er dachte noch daran, ob er ein stück cremiges sandelholz verräuchern sollte,
um die benzinige lederkohle zu überdecken, aber er hatte keines mehr,
so blieb es grau-aschig und verbrannt ledrig im zimmer, irgendwie steinig, mineralisch.
er dachte auch an schwarzes zerfallenes moderholz, wie es noch feucht im wald lag
und sich die hirsche daran gerieben hatten.
ja, heute sollte wirklich keine sonne mehr scheinen,
aber auch solch einen faulen tag wusste er,
in der betrachtung der ausdünstungen verschiedener grau- und schwarzstufen,
zu genießen.