DonDonDon

Klare Linien, flüssig, kühl, dabei aber weich und schmeichelhaft. Von hohen Tönen getragen. Das Orgelspiel einer alten, menschenleeren Dorfkirche im Herbst. Würdevoll, mit zartem, langen Hals und schneeweißer Haut. Der Wind weht Klavierklänge herüber, getragen, mit Mut zur Pause, Erik Satie etwa. Trotz trauriger Zeiten und Phasen großer Einsamkeit werde ich allzeit gehalten, bin ich tröstlich geborgen. Eine andere Zeit, ein schwarzer Reifrock, eine Kutsche mit Schimmeln. Arnold Böcklins „Heiliger Hain“ und Franz von Stucks „Die Sünde“, betrachtet von Charlotte Gainsbourg Hand in Hand mit der jungen Patti Smith. Zart, streng, bestimmt und nymphenhaft lieblich zugleich. Ein geheimes Versprechen von herber Schönheit. Bulgarische Frauenchöre schreiben die ewige Geschichte fort mit ihren hohen, fliegenden Stimmen. Gloria.

Elektroabfall, mit Diesel balsamiert. Ausgebrannte Maschinenräume. Plastikstümpfe, geschmolzen, verkohlt, erkaltet. Die Aura von Treibstoff. Detroit, Autofriedhof. Ruhrgebiet, Schrottplatz. Den Gezeiten ausgesetzte Schaufelradbagger, verrostete Führerhäuschen. Kerosinfeuer. Technik aus den Siebzigerjahren, irreparabel. Fehlende Isolierungen. Leere Öltanks, Innenseite, Bitumen, Asphalt. Rußrückstände, Platinen, verschmort. Blauasbestplatten in feuchten Kellern. Ein ausgelaufener Kanister. Eine Zeit aus Blei. Eine Kuppel aus Smog.

Es war einmal ein düsterer Traum, in dem Atmen gefährlich war. Die Frauen wussten Abhilfe, legten ihren guten Puder auf, nahmen den Kindern die Angst. Der Morgen danach. Aus weiter Ferne schlägt das stählerne Herz der Städte. Bilderbücher erinnern an Tiere und Pflanzen.

Tiefer Kiefer- und Tannenwald, die Astansätze beginnen in etwa 40 Zentimetern Höhe. Ich krieche durch das weiche Nadelbett. Immer wieder leichtes Stechen an Handballen und Fingern. Harz, klebrig und konzentriert. Von oben sinkt ein horizontaler, dunkelgrüner Vorhang mächtig herab. Deckt mich zu. Einheimische in braunen Mönchsroben kochen in verbeulten und angelaufenen Kupferkesseln eine Jahrhunderte alte Rezeptur gegen Erkältungskrankheiten. Einen medizinischen Sud. Alle tragen Kapuzen. Daneben Köhlerfeuer. Grauer Rauch kräuselt in Spiralen empor ins grüne Gewölbe. Grüne Glut. Eine Kathedrale der Natur. Von irgendwoher tönt der tiefe Bass eines Chors von Obertonsängern. Kehliges Brummen in ferner Sprache, fremd. Alaska. Sibirien. Backwoods. Der Wald hat mich absorbiert. Ich bin nicht länger Besucher. Ich bin Teil der Kulisse geworden.