Xecut

In Ingwer's frischem Tanz,
ging Curry auf den Zehenspitzen,
Orangen summten leise,
saßen still im Saft.
Patchkribbel im Sandelvetiver-Lokal.

Verborgene Zedern-Tore öffnen sich
im Honig-Kirsch-Ritus.
Weihrauchschleier schweben, erblühen
Schattenzüge mystisch weben
im Äther der Zeit

Zarte Honigflamme, aus Sand geboren,
lauscht Tabak-Myrrhe-Mythen,
von Lagerfeuern erzählt
über einsame Karawanen
und schweigende Wüstenwinde

Strahlende Rosen, vom Holzschatten befreit,
in flüchtigem Ruß, nebelverhangen,
die mit kräutiger Sanftheit
die Goldsonne balsamisch begrüßen

Hippiesker Modismus.
Vielleicht ein Kakaodachs,
mit Miefmähne.
Ah nein, ist doch
ein Kuh-les Aroma.
Kein Pläsier,
zuviel Getier.