White Smoke Perfumer H 2019
17
Top Rezension
Out of the woods
"She's addicted to nicotine patches
She's addicted to nicotine patches
She's afraid of the light in the dark
6:58, are you sure where my spark is?
Here, here, here..."
("Spark", Tori Amos)
Wann genau war es dunkel geworden?
Sie sass gerade noch auf dem alten Holzstuhl in ihrer Küche, die Sitzfläche auf geflochtener Papierkordel, und hatte sich einen Kamillentee gekocht. Halbwegs zufrieden betrachtete sie ihr Tageswerk. Allerlei Wurzeln, zermahlene Blüten, getrocknete Tabakblätter, Gefässe gefüllt mit allem, was die Flora hergibt, Hydrolate, Mörser, Stabmixer... Zu jedem Zeitpunkt hatte sie den Überblick, welche Rohstoffe wofür bestimmt waren, sie brauchte keine Gedächtnisstützen. Meistens arbeitete sie an allem gleichzeitig: hier ein ätherisches Öl, da ein Blütenbalsam, dort eine Teemischung... Heute wollte sich aber keine Ruhe nach getaner Arbeit einstellen. Sie dachte an die Schwertlilien am unweit entfernten Waldrand. Der Zeitpunkt war gut, um die Wurzeln auszugraben. Daraus würde irgendwann mal ein Iris-Absolue oder Irisbutter entstehen, viellecht ein ätherisches Öl. Vorrat für die eine oder andere verlorene Seele, die wie zufällig zu ihr finden würde.
Sie hatte das kleine Steinhaus noch vor Sonnenuntergang verlassen. In einer Stunde würde sie spätestens wieder da sein. Es würde kühl, sobald die Herbstsonne hinter dem Gebirgszug verschwinden würde, aber eine Strickjacke aus Wolle sollte reichen, dachte sie. Normalerweise hätte sie den Weg mit verbundenen Augen ablaufen können. War es der sich anbahnende Leermond? Waren es ihre Gedanken, die heute einfach nicht aufhören wollten, Achterbahn zu fahren? Sie wusste es nicht. Sie hatte den Eindruck, durch einen Tunnel gelaufen zu sein, und als sie am anderen Ende herauskam und die Augen öffnete, war es um sie herum dunkel geworden. Sie zog die Strickjacke etwas enger an den Körper, um Fassung und Orientierung ringend. Sie klaubte am Nikotinpflaster am rechten Oberarm, daran zweifelnd, ob mit dem Rauchen aufzuhören wirklich eine gute Entscheidung war. Was hätte sie für den Duft verbrannter Tabakblätter gegeben. Ihr kleiner Zeh zuckte, sowie er es immer tat, wenn sich Unruhe den Weg durch ihren Körper bahnen wollte. Sie kannte die Reihenfolge: aus Unruhe würde Angst. Und Angst war ein mieser Berater, im Leben wie in der Dunkelheit. Sie zwang sich die Augen zu schliessen und kurz innezuhalten, innerlich stehen zu bleiben. Es dauerte eine Weile, aber langsam spürte sie, wie sich die Spannung in ihren Schultern löste. Sie neigte den Kopf nach links und nach rechts, auf der rechten Seite knackte es leise in die stille Dunkelheit. Mit jedem Herzschlag wurde sie ruhiger, ihre Sinne schärfer. Wäre sie sich dabei nicht lächerlich vorgekommen, hätte sie gerne das innere Selbstbild einer Wölfin gezeichnet. Sie verwarf den Gedanken, sowie wie sie ihre Schwäche für Zigaretten vor einiger Zeit verworfen hatte. Sie hielt die Nase in den Wind. Der Geruch einer unlängst erloschenen Feuerstelle war förmlich auf ihrer Zunge zu schmecken. Das ist die Richtung, die alte Feuerstelle, sie nahm die Witterung auf. Sie hatte sich in den letzten Jahren immer wieder über die Stadt-Hipster geärgert, welche an Wochenenden in ihr Territorium eindrangen. Mit bedruckten Emaille-Tassen sassen sie in ihren Patagonia-Fleecejacken um das Feuer, grillierten Würste aus Fleischersatzprodukten und spielten Wildnis. Heute war sie dankbar dafür, dass sie da waren und Feuer gemacht hatten. Sie folgte dem Duft erloschener Flammen für eine Weile und dachte leise schmunzelnd erneut an das Bild der Wölfin. In ihrer Entschlossenheit, mit flinken Bewegungen sich durch Gebüsch schlängelnd und Hänge hinabgleitend, verlor sie jedes Zeitgefühl. Wie lange war sie schon unterwegs? Erst als sie den Duft von Vanilleschoten, die sie am Nachmittag auf dem Küchentisch aufgeschnitten hatte, und eine leise Brise verbrannten Oudholzes vernahm, wusste sie: sie war zu Hause. Sie ging ins Haus, zog die Strickjacke nicht aus, sie musste ein Feuer machen. Zuerst jedoch legte sie eine Handvoll Iriswurzeln auf den Küchentisch.
She's addicted to nicotine patches
She's afraid of the light in the dark
6:58, are you sure where my spark is?
Here, here, here..."
("Spark", Tori Amos)
Wann genau war es dunkel geworden?
Sie sass gerade noch auf dem alten Holzstuhl in ihrer Küche, die Sitzfläche auf geflochtener Papierkordel, und hatte sich einen Kamillentee gekocht. Halbwegs zufrieden betrachtete sie ihr Tageswerk. Allerlei Wurzeln, zermahlene Blüten, getrocknete Tabakblätter, Gefässe gefüllt mit allem, was die Flora hergibt, Hydrolate, Mörser, Stabmixer... Zu jedem Zeitpunkt hatte sie den Überblick, welche Rohstoffe wofür bestimmt waren, sie brauchte keine Gedächtnisstützen. Meistens arbeitete sie an allem gleichzeitig: hier ein ätherisches Öl, da ein Blütenbalsam, dort eine Teemischung... Heute wollte sich aber keine Ruhe nach getaner Arbeit einstellen. Sie dachte an die Schwertlilien am unweit entfernten Waldrand. Der Zeitpunkt war gut, um die Wurzeln auszugraben. Daraus würde irgendwann mal ein Iris-Absolue oder Irisbutter entstehen, viellecht ein ätherisches Öl. Vorrat für die eine oder andere verlorene Seele, die wie zufällig zu ihr finden würde.
Sie hatte das kleine Steinhaus noch vor Sonnenuntergang verlassen. In einer Stunde würde sie spätestens wieder da sein. Es würde kühl, sobald die Herbstsonne hinter dem Gebirgszug verschwinden würde, aber eine Strickjacke aus Wolle sollte reichen, dachte sie. Normalerweise hätte sie den Weg mit verbundenen Augen ablaufen können. War es der sich anbahnende Leermond? Waren es ihre Gedanken, die heute einfach nicht aufhören wollten, Achterbahn zu fahren? Sie wusste es nicht. Sie hatte den Eindruck, durch einen Tunnel gelaufen zu sein, und als sie am anderen Ende herauskam und die Augen öffnete, war es um sie herum dunkel geworden. Sie zog die Strickjacke etwas enger an den Körper, um Fassung und Orientierung ringend. Sie klaubte am Nikotinpflaster am rechten Oberarm, daran zweifelnd, ob mit dem Rauchen aufzuhören wirklich eine gute Entscheidung war. Was hätte sie für den Duft verbrannter Tabakblätter gegeben. Ihr kleiner Zeh zuckte, sowie er es immer tat, wenn sich Unruhe den Weg durch ihren Körper bahnen wollte. Sie kannte die Reihenfolge: aus Unruhe würde Angst. Und Angst war ein mieser Berater, im Leben wie in der Dunkelheit. Sie zwang sich die Augen zu schliessen und kurz innezuhalten, innerlich stehen zu bleiben. Es dauerte eine Weile, aber langsam spürte sie, wie sich die Spannung in ihren Schultern löste. Sie neigte den Kopf nach links und nach rechts, auf der rechten Seite knackte es leise in die stille Dunkelheit. Mit jedem Herzschlag wurde sie ruhiger, ihre Sinne schärfer. Wäre sie sich dabei nicht lächerlich vorgekommen, hätte sie gerne das innere Selbstbild einer Wölfin gezeichnet. Sie verwarf den Gedanken, sowie wie sie ihre Schwäche für Zigaretten vor einiger Zeit verworfen hatte. Sie hielt die Nase in den Wind. Der Geruch einer unlängst erloschenen Feuerstelle war förmlich auf ihrer Zunge zu schmecken. Das ist die Richtung, die alte Feuerstelle, sie nahm die Witterung auf. Sie hatte sich in den letzten Jahren immer wieder über die Stadt-Hipster geärgert, welche an Wochenenden in ihr Territorium eindrangen. Mit bedruckten Emaille-Tassen sassen sie in ihren Patagonia-Fleecejacken um das Feuer, grillierten Würste aus Fleischersatzprodukten und spielten Wildnis. Heute war sie dankbar dafür, dass sie da waren und Feuer gemacht hatten. Sie folgte dem Duft erloschener Flammen für eine Weile und dachte leise schmunzelnd erneut an das Bild der Wölfin. In ihrer Entschlossenheit, mit flinken Bewegungen sich durch Gebüsch schlängelnd und Hänge hinabgleitend, verlor sie jedes Zeitgefühl. Wie lange war sie schon unterwegs? Erst als sie den Duft von Vanilleschoten, die sie am Nachmittag auf dem Küchentisch aufgeschnitten hatte, und eine leise Brise verbrannten Oudholzes vernahm, wusste sie: sie war zu Hause. Sie ging ins Haus, zog die Strickjacke nicht aus, sie musste ein Feuer machen. Zuerst jedoch legte sie eine Handvoll Iriswurzeln auf den Küchentisch.
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Midnights
