Plumberbt2

Eins Zwei Fummelei
Drei Vier Grenadier-Sprengstoff
Fünf Sechs Zu großer Klecks, geh runter!
Sieben Acht Mit Sprengpulver bewacht.
Neun Zehn Er wird vergehen - hoffentlich.

Eins Zwei Speck mit Ei - Speckgeruch wirklich.
Drei Vier Hätt ich jetzt ein Bier - kratzt mir im Hals.
Fünf Sechs Jetzt kühler Klecks.
Sieben Acht Selbst Pierre Bourdon lacht über den Auftrag und das Aussehen des Flakons.
Neun Zehn Er wird verwehen - sollte dazu auf einer Burganlage mit steinernen Kanonen und Burgfräulein mit Specktellern zum besten gegeben werden.

... stets beliebt, braucht keine Worte.
Schöne Schalen, öligherb.
Ins Geschehen mitten rein.
Sonne orange unter Sonnenblumen im Eisbecher mit Zitronenfluff.
Geht in Ordnung!

-Gespiegelt-

Geht in Ordnung!
Keine Sorge,
herbe Blume,
bisschen Holz,
stets zurück
zur Schale
der Limone.

Öle Öle

Vanillehonig. mit leichter blume (klein geschrieben, weil so dezent).cremeweiß-violett. sehr dicht, fein, geschlossen. Nun macht er dicht, zieht sich zurück.
Könnte wirklich ein Stück gelbweißes Papier der gutmütigen vanilligen Sorte sein. Ganz schwach kommen auch ein, zwei Kräuterlein raus. Wo ist die Schärfe des Papiers - schon mal dran geschnitten? Ein Kräuter-Milchdrink. Immer noch die Blüte im Hintergrund, ich rieche Veilchen. Vielleicht zum Papier einsprühen. Ach, jetzt kommt das tolle Alte des Papiers raus, deshalb also gelb, alte Zeitungen türmen sich zeitlos in einer Jalousie-losen Wohnung, im langen Widerspiel mit dem einfallenden Sonnenlicht hat das Papier gearbeitet, sich selbst umgebaut. Der Charakter der Zeitungen: keine Horrorstories oder politische Verrisse. Kleinstadt Meldungen mit Milch-Charakter. Das einzig würzige der ein oder andere Konkurs lokaler Geschäfte.

Gegenüber dem Räumchen durch die Fenster kommt ein Mann mit fettem Milchshake vorbei. Du riechst wieder Vanille. Du nickst ein. Schiebst einen Karton zur Seite und blickst auf ein Stilleben, und riechst es auch, aus einer Wurzel, vital, die ihren Weg ins Räumchen gefunden hat, einem Vanillekipferl von letzte Weihnachten und einem Glas Milch. Das hatte ich mir doch hergestellt. Ich wollte doch meinen Fall bearbeiten. Stattdessen ... Die Zeit verstreicht. Ich bin lange nicht im Raum. Es riecht strenger. Die Zeit mahlt das Papier in holziger Weise. Dieses verholzte Papier wird würzig. Nähert sich dem Kipferl an. Weihnachten steht (wieder) vor der Tür. Die Milch ist gestockt, Dickmilch. Das Papier zu Gewürz zerfallen. Moment - bleibt der Geruch nach einem Buchstaben zurück? Am ehesten ein R-e-i-s. Ruhe sanft in einem Diptychon aus Vanillemilch und weißen Körnern. Zum Grabrelief gebe ich einige Würzkörner.

Duftbeschreibung von Auftakt zu Ende: Zitronenfeuerwerk. Dunkles Belebendes. Kurzes Husten durch Weißpolliges; Krautmotor läuft an, Puder versperrt. Weißcreme auf Arm, Bordsteinkantengeruch, zu süss.
Kaugummi, durchgekautes.

Ein weiteres lt. dem Buch Ghost Parfumer "entnommenes" Parfum, wird dort Pierre Bourdon zugeordnet.

Guten Tag ich bin der Endgegner.
Duftnoten: Alle.
Herb, sauer, pelzig-im-Hals-Gefühle. Nimm meine Liebe.

Ich gebe Dir Pfirsiche aus Marokko, habe sie in ebensolchen Rosen gebadet, Organgenblüten habe ich drauf gerieben. Dazu einen Kamillentee von Großmama. Du kannst es vertragen.
Hier kommen die Gewürze: Lass Dich von Kümmel erwärmen; ich bade Dich in Nelkenwolken; Du erschlaffst - der Zimt soll Dich wieder aufrappeln.
Die Keulenschläge: Holzknüppel aus dem Sack - ich bläu Dir Liebe ein. Bist Du immer noch nicht an der Rose erstickt? Auch Vanille ist fein, und Iris; lass die Moschusswinde wehen. Patchouli! (bei uns Auf Wiedersehen) - Du hast eine Nacht im Schloss ausgeharrt ohne Dich zu fürchten.