Sniffsniff

Ein Flakon wie ein Arschgeweih - ein Duft, der mir Geborgenheit suggeriert. Ich bitte, von tiefenpsychologischen Interpretationen abzusehen.

Ich weiß nicht, was mich stärker pikiert - dieser breisüße, turbosynthetische Synapsenkleber mit Schweißnote oder die Bewertung von 8.5!?

Wenn Sauberkeit kratzt wie Glaswolle im Dekolleté und Blumen kreischend schwülsteln, schrubbt irgendwo ein Poison-Fan emsig sein Handgelenk.

Entfesselte Moschusochsen marodieren Plastikobst kauend auf‘m Ku‘Damm, einer zieht sich 'ne Synthi-Puder-Line. Huch, dit brennt inne Nase.

'96, Buffalos, ein mittelprächtig gepflegtes Sonnenstudio in der westfälischen Provinz, Gelnägel gab's noch nicht. Das Stillleben zum Duft.