Sniffsniff

Krawehl! Krude, harsche Kräuterheere, herbgrün auf dem Felde. Süße rettet nicht die Schlacht, ich schwenk' die weiße Fahne.

Grotesker Kratzchouli kreischt, Plastikröslein windet sich, Todesengel Ambrocenide schlägt gnadenlos zu. Übelkeit und kein Entrinnen.

Ach komm, alles wollen und wenig können, dit is son Zeitgeistding. Kiefernmelonenweihrauchblumenhonigkräuter am Meer? Nicht dein Ernst!

Falls irgendwo ein sportlich-moderner Herr klassisch fougère-colognig riechen möchte, ohne dabei aufzufallen oder gar anzuecken ... biddeee!

Meine laktophile Seele frohlockt: Endlich ein Vollblut-Milchgourmand, der nicht durch das Hinzufügen von Zitrik verranzt wurde. Hilde kann!