Valrahmeh

Alles begann mit einem Segeltörn an der Cote d'Azur. Der kleine Spind in meiner Kabine müffelte von diversen Vorgängern, und ich kriegte nachts kein Auge zu, weil sich vor meinem geistigen Auge irgendwelche Schmerbäuche auf meiner Matratze wälzten. Ich trabte in meiner Verzweiflung in Antibes in eine Parfümerie und heulte mich aus. "Nehmen Sie Baies von Diptyque, das wird Ihnen gefallen und Sie werden wunderbar schlafen" empfahl die Verkäuferin und gab mir eine Kerze für 45 Euro mit. Mir war's egal, mein Schlaf war's mir wert.

Am Abend zündete ich die schicke weiße Kerze im Glas an, und binnen kürzester Zeit waberte ein wunderbarer Duft nach Rosen, Johannisbeeren und warmem Wachs durchs Unterdeck. Meine Kabine war innerhalb von Minuten zum Prinzessinnengemach geworden. Auch meine Männer an Bord fanden, dass es wunderbar dufte, bis mein jüngerer Bruder mitbekam, dass in der Kabine eine Kerze vor sich hin brannte und einen Anfall bekam, auf den ich hier nicht näher eingehen möchte... immerhin, das schicke Boot mit seinen glänzenden alten Holzplanken habe ich nicht abgefackelt.

Also bin ich am nächsten Tag wieder in die Parfümerie und fragte, ob es diesen Duft auch ohne offene Flamme gäbe. Ja natürlich! Die Verkäuferin meinte mit raffiniertem Blick auf mein blondes Haar, dass auch Cathérine Deneuve ihn trüge. Da habe ich dann ohne zu überlegen das Eau de Parfum gekauft. Es war der Beginn einer wunderbaren Freundschaft.

Die Mischung aus Tomatenstengel, Rose, Johannisbeerblättern und grünen Kräutern ist unvergleichlich. Ein Monolith unter den Düften. Einzigartig und völlig losgelöst. Wie ein Duftmeteorit, der aus dem All ins Wasser geplumpst ist. Viele Parfüms entwickeln sich aus Vorgängern, übernehmen einen gewissen Stil oder eine Richtung. L'ombre dans l'eau ist davon völlig unberührt. Es gab zuvor nichts Vergleichbares und danach auch nicht.

Vermutlich konnte Desmond Knox Leet auch nicht schlafen, wandelte im Garten herum und schrieb bei Mondlicht eine Formel auf, die ihm eine Teichnixe diktiert hatte. Am nächsten Morgen hat er das Ganze dann ungläubig zusammengemixt und es "Schatten auf dem Wasser" genannt.
Es ist nicht so recht von dieser Welt.
Wahrscheinlich durfte die Nixe zur Strafe nie wieder an die Oberfläche, denn sie hatte das schönste Geheimnis aus dem Schloss des Wassermanns und seinen Töchter verraten.

Ein schrecklich-schönes Meisterwerk. Der hell-dunkel wabernde Caravaggio unter den Düften, einfach grandios. Barock, aber mit Klasse. Nicht fett und üppig überladen, sondern majestätisch und streng - so, wie man am Hof von Versailles Pavane tanzte.
Man vergnügte sich, aber immer mit Stil, man mordete, aber hinter dem dicken Seidenvorhang. Irgendwann quoll aber doch das dicke, schon gestockte Blut darunter hervor.
Man möge es wegwischen, sagt der König. Und man möge darüber schweigen, haben Sie mich verstanden? C'est une ordonnance
Mon Dieu, es ist die kleine Marquise, die zuviel getratscht hat, schnell, wo ist mein Rosenduft...mein schwerer, betäubender Rosenduft, sonst halte ich es nicht aus...

Ich habe mich lange dagegen gesträubt, ich bin überhaupt nicht der Typ für schwere Holzpatchoulirosen-Düfte, irgendwann hat es mich einfach erwischt, ich brauchte etwa gegen die tägliche Banalität des Seins. Ich benutze es selten, aber es ist gut, dass ich es habe. "Nehmen Sie es, es wird Ihnen helfen", sagte die Dame in meiner Lieblingsparfümerie. Ein einziges Mal habe ich es an jemandem gerochen, in Mailand in der Via della Spiga. Ich glaube, es war ein Mann. Türkische Rose, Holz und Patchouli. Vermutlich war es der Fürst Tancredi.

Eglantine ist ein wunderhübsches Wort - aber nach was soll eine Hagebutte schon riechen? Nehmen wir mal an, Eglantine klingt einfach nur besser für ein Parfüm - gemeint ist eigentlich die Heckenrose.
Und die kommt hier sehr wohl zu Tragen. Ein frischer, leichter Rosenduft, wie er an einem sonnigen Nachmittag im Juni oftmals in der Luft schwebt, begleitet von Bienengesumm und einer herben, zart holzigen Süße - das ist der Auftakt dieser Hermessence.
Zum Glück kommt jetzt keine schwerfällige Myrrhe um die Ecke gedampft und schmeißt sich drauf, was ich bei der Namensgebung zunächst befürchtet habe. Auch die Myrrhe ist nur zart angedeutet, gerade so weit, dass sie dem flüchtigen Heckenrosenduft ein wenig mehr Tiefe und ein wenig mehr Bleibestatus verleiht. Mehr nicht. Beides harmoniert wunderbar, man hat beim Tragen den Eindruck, Zeuge eines subtilen Fangen-Spiels zu sein : Der Heckenrosenduft ist ein blonder, barfüßiger Wildfang, der mit seinem Flatterkleidchen immer wegläuft, sich dabei lachend herumdreht - und von hinten kommt ein bisschen langsamer die Myrrhe angerannt und sagt: "Ich krieg dich, wart's nur ab!"
Ein Duft wie ein leichtfüßiges Fragonard-Gemälde.
Myrrhe Eglantine wirkt zunächst wie ein von leichter Hand komponiertes Wässerchen, ist aber ein kleines, sommerliches Meisterwerk.

Mit Insolence geht es wie mit Obelix: Man drückt gaaanz vorsichtig auf den Sprühknopf, krawummm , und schon wird man in den kommenden Stunden verschämt sagen müssen „Entschuldigung, ich bin mal als Kind da reingefallen“. Und irgendwie passt es ja auch zum Zaubertrank, denn Insolence ist ein Duft, der gänzlich ohne die dazugehörige Person auskommt. Schon öfter passiert: ich steige in einen Büroaufzug in einem Hochhaus im Pariser Bankenviertel, krawumm, steht da eine Wolke Insolence drin. Ganz alleine. Oder ich marschiere einen Bahnsteig entlang, auf halbem Weg begegnet mir Insolence, völlig losgelöst. Wo, verdammt, ist die dazugehörige Dame? In Luft aufgelöst? Insolence begegnet mir als Wolke mindestens einmal am Tag in Paris, in Cannes, kürzlich sogar in Tel Aviv. In Deutschland nie. Dieser irre Mix aus Veilchen, Haarspray und Himbeerpudding ist eher nichts für ein Land, das sich der Hartnasenfledermaus und dem Juchtenkäfer verschrieben hat. Insolence ist ein Parfum für selbstbewusste Vollweiber, denen es wurscht ist, was man von ihnen hält. Ich habe es natürlich auch, trage es aber nie in Deutschland. Bin ich zu feige, echt.

Mir gefallen Parfums, die völlig aus der Zeit gefallen sind. Une fleur de Cassie hätte auch Louise de La Vallière tragen können, oder Madame de Montespan.
Es ist ein unsüßes, verwunschenes, aber auch irgendwie sperriges Parfum, sanft und gleichzeitig unnahbar, wie ein wunderschönes 18-jähriges Mädchen, das sich weigert, das Haus zu verlassen, weil seine Schönheit dann den Falschen auffallen könnte. Die Zusammensetzung ist widersprüchlich, komplex und ergibt dennoch ein harmonisches Ganzes, dem man die Mühe anmerkt, mit der es geschaffen wurde. Ich habe es mir als Kunstwerk gekauft, manchmal getragen und dann verflucht. Weil es nie wirklich gepasst hat. Wie der weiße Ritter, der das schöne 18-jährige Mädchen irgendwann in seinem verwunschenen Garten entdeckt und auf seinem Pferd entführt. Er hat etwas Kostbares geraubt, wird aber nicht glücklich damit.