Yatagan

Er trug ein Tweedjackett aus englischem Gewebe, in dem er sich sicher fühlte. Gezielt lenkte er seine Schritte auf das noble alte Geschäft in der St. James Street in London zu, prüfte noch einmal den Sitz seiner Krawatte und trat ein. Die distinguiert freundlich lächelnde Dame vor den alten Holzvitrinen sah ihn an. Das war ein Kunde nach ihrem Geschmack. Ein englischer Gentleman alter Schule. Sicherlich war er ein treuer Kunde ihres Hauses, von D. R. Harris, dem englischen Hoflieferanten feiner Kosmetik seit Jahrhunderten, Liebling von Prince Charles, dem Prinzen von Wales, und Liebling auch der verstorbenen Königinmutter. Jede der unauffälligen Schachteln war mit dem Wappen Ihrer Königlichen Hoheit, des Prince of Wales, versehen. Er schluckte kurz seine Nervosität herunter und bestellte dann: Ein Flakon Eau de Cologne Arlington und das dazu passende Rasierwasser. Ob es sonst noch etwas sein dürfe? Nein, natürlich nicht, das reiche vollkommen, von Cremes und sonstigen Produkten halte er nicht so viel, das überlasse er seiner Frau. Schnell betrat er wieder die geschäftige Straße in dem noblen Londoner Viertel. Und dann konnte er nicht mehr anders. All seine gute englische Kinderstube über Bord werfend, öffnete er noch auf der Straße vor all den Leuten den weißen, noblen Karton und entzog ihm ein Fläschchen seines geliebten Duftwassers. Er sah nicht, dass die Dame hinter dem Schaufenster von D. R. Harris lächelte. Ein Sprühstoß und er roch seinen Duft: Arlington. Zunächst Zitrusnoten, vielleicht ein wenig Bergamott, in jedem Fall Farn, eingebettet in den typischen Duft eines Colognes, nicht diese aufdringlichen Eau de Toilettes, die die barbarischen Herren auf dem Kontinent bevorzugten. Ein wenig dachte er mit nostalgischem Bedauern daran, dass in der alten Formel von Arlington deutliche Noten von Eichenmoos vernehmbar waren, die man den europäischen Normen geopfert hatte, weil Eichenmoos bei einigen Menschen allergische Reaktion hervorrief. Aber auch die neue Komposition war beachtlich. Nach einigen Momenten, als er in seinen alten Rover einstieg, roch er noch krautige Komponenten, die er nie so genau hatte einordnen können. Der Duft passte perfekt zu seinem Sakko, zu seiner Burberry-Krawatte und zu seiner englischen Noblesse. Er war zufrieden. Er würde nicht auffallen, aber gerade so viel Duft verströmen, dass seine Frau es wohlig wahrnehmen würde. Mit diesem Gedanken betrat er sein Reihenhaus in Harheim im Norden von Frankfurt. Hatte er sich einem Tagtraum hingegeben? Lag es am Duft, an seinem englischen Sakko? Als seine Frau den Schlüssel im Türschloss hörte, beruhigte sie sich wieder. Er war noch nie so lange nach der Arbeit weggeblieben. Verwirrt betrachtete er das Fläschchen Arlington in seiner Hand...