Foxear

Blumensoldaten mit Pickelhauben feuern langanhaltende Pudersalven aus Zuckerwattegewehren. Die Feinde zerfallen zu Staub.

Brachiale Süße legt sich um meinen Hals. Unterwerfe ich mich ihr nicht, schnürt sie mir die Luft ab. Widerwillig gebe ich nach.

Zwei Vanilleschoten treffen sich abends in einer Bar. Eine bestellt Rum, während die andere unauffällig raucht. Kumpel Oud verspätet sich.

Tiefschwarze Tannen schenken mir freudig ihre goldenen Tränen und hüllen mich in Weihrauch ein.

Die goldene Himmelspforte wird von der wuchtigen Rose-Oud Duftwolke aufgestoßen- Petrus flüchtet von seinem Posten. Bin ich im Himmel?