FrauDingens

Sehr kleine Füße, sagte mein Mann, als wir das erste mal seine frisch geborene Nichte und nebensächlich ihre Eltern besuchten. Sehr klein.
Sie werden größer, beruhigte ich ihn.

Baby Powder brachte ich als Geschenk für die Eltern dar, neben dem üblichen Baby-Firlefanz. Ein Mützchen, ein Kleidchen, und viele andere "-chens".

Dieser Duft jedoch versetzte die frischen Eltern in eine Art Baby-Glücks-Trance. Das riecht wie dieser Puder! riefen sie aus. Nein, wie diese Creme! Nein, pudrig süß! Nein, cremig! Und während sie sich noch gegenseitig an vielen verschiedenen Töpfchen und Tiegelchen schnuppern ließen, betrachteten meine Mann und ich diesen neuen kleinen, schlafenden Menschen.

Die Hände sind auch sehr klein, dass hat sie von meiner Schwester, konstatierte mein Mann. Ich lächelte, beugte mich über die Wiege und hauchte ihr einen Kuss auf die rosig-dicke Wange.
Diesen Duft müsste man einfangen, murmelte ich. Frisches Baby, ganz ohne Puder, sehr zart, ohne Scham und Missgunst. Selig schlummernd.

Doch Baby Powder ist ein guter Anfang.

Sachen packen, nachher fahren wir an die See!
Das war der Schlachtruf meiner Mutter, am Morgen des letzten Schultages vor den Sommerferien. Endlose Tage am Strand, ungeahnte Freiheit, die es in der Stadt nie gab. Diese heiße, feuchte, stickige Stadt, in der im Sommer kein Lüftchen weht, der Wind, der im Herbst und Winter unerträglich eisig ist, verstummt. Hitze, die zwischen den Wolkenkratzern steht und dann die Aussicht auf über zwei Monate Sommer. Keine Mathematik, keine Physik, nur Meeresrauschen und Muschelsuchen.

Endlich. Vor dem Schulgebäude in der prallen Mittagssonne: Eltern-Autokolonnen. Meine Mutter mittendrin. Auf der Rückbank ein T-Shirt für mich, frisch aus dem Trockner. Ich glitt zwischen Vordersitz und Rückbank und streifte die Baumwolle über meinen Kopf. Waschmittel, Zitrone und der Stoff umgab mich kühl. Ein Hauch blumiger Weichspüler, dann krabbelte ich auf den Beifahrersitz.

Und vor dem Fenster flirrte der Sommer über dem Asphalt.

I create nothing. I own, sagt Gordon Gecko in "Wallstreet" 1987 zu Bud Fox. Drei Jahre bevor der Duft zum Film eingeführt wurde.

Ich erinnere mich gut, wie ich diesen Duft mit meinem Vater in einer Parfumerie zum ersten mal erschnupperte. Die Nelke war rasch verflogen und wich einer holzig-süßlichen Würzigkeit, wie ich sie noch nie zuvor erlebt hatte.
Mein Vater brauchte nicht mal 30 Sekunden. Er hielt den Teststreifen in die Luft, wedelte energisch vor seiner Nase, lächelte, sprühte auf sein Handgelenk und rief: Zwei davon, kein Kokolores, keine Tütchen, nur den Duft. Die Verkäuferin eilte atemlos und keine Minute später waren wir bereits zwei Geschäfte weiter.

Es ist der Duft meines Vaters. Zielstrebig, erfolgreich und dennoch charmant und gefällig in der Nase. Unnachgiebig, aber gerecht - sparsam, aber niemals geizig. Immer höflich, unerbittlich höflich, gerade auch zu denen, die es nicht verdienen. Vielleicht ist dies auch das Geheimnis seines Erfolges.

Jetzt ist er ein älterer Herr, der nichts von seiner Energie eingebüßt hat und auch wenn er seinen Geschäften nicht mehr aktiv nachgeht, ist und bleibt er ein Égoïste, mein Vater.

Snow beneath whose chilly softness, schrieb Emily Dickinson. Schnee, der große Gleichmacher dieser Welt, besänftigender Verdecker aller Schrunden.

So schneeblumig rieselt Teint de Neige auf die Haut, verschmilzt zu eben diesem Puderguss, der draussen vor dem Fenster die Welt verstummen lässt. Dieser Duft hüllt mich ein, wie eine süßlich-warme Wolldecke an einem frostigen Tag. Er umgibt, er breitet sich aus. Er hält an, klingt immer wieder auf.

Ich war wohl noch recht klein, erinnere mich aber gut, an den Tag, an dem ich den Schnee haben wollte, der auf dem Fensterbrett lag. Ich wollte ihn, um den Boden meines Zimmers zu bedecken, abends damit einzuschlafen. Als würdiger Ersatz und weit weniger schnell vergänglich, schien mir der Talcum-Puder meiner Mutter, deren Begeisterung sich angesichts des weiß glitzernden Puder-Hurricanes auf mir, auf allen Sachen in Grenzen hielt.
Nein, ich wurde nicht bestraft. Was ich meinem Vater zu verdanken habe, der bedächtig den Kopf wog, angesichts meiner Erklärung des Vorfalls und mir ins Ohr flüsterte, wie gut er mich verstehen könne.

Puder und Schnee sind eindeutig verbunden seit diesem Tag, in meinem Duftgedächtnis. Und zu meiner Erinnerung gibt es den Duft - Teint de Neige - die Farbe des Schnees. Schneeweiß.

Es war wohl ein sehr heisser Sommer 1977, in dem sowohl Oscar, der damals noch Oscar de la Renta hiess, als auch ich zur Welt kamen. Und mein Vater, der meiner Mutter diesen Duft anlässlich der Geburt seines vierten und letzten Kindes schenkte, mochte dieses Parfum von den vielen, die meine Mutter besaß, immer am liebsten.

Und so sind meine ersten Erinnerungen an meine Mutter von Oscar de la Renta eingefärbt, blumig sanft, mit einer zarten Würze und dem unbestimmten Aroma einiger Küchenkräuter. Meine Mutter trug ihn oft und gerne. Vor allem im Sommer, in den Ferien. Er ist für mich immer ein wenig Süd-Frankreich, mit seiner Würze und dem Lavendel, ein wenig Nantucket, dank Gardenie und Orangenblüte.

Nachdem meine Mutter vor ein paar Jahren starb, behielt mein Vater den leeren Flakon des ersten Oscar de la Renta und ich kaufte später die Neuauflage.
Ich weiß nicht, ob der Duft als Oscar reformuliert wurde, er scheint nicht mehr so tief und seine Akkorde sind zu wohlklingend, als dass ich sie mit der sonnigen Würze meiner Kindertage in Verbindung bringen könnte. Aber er bleibt eine schöne Erinnerung an meine Mutter, die ich liebte und an die zärtliche Ehe, die meine Eltern führten.

Ich selbst trage den Duft nicht. Er passt nicht zu mir, aber das ist für meine Zuneigung kein Hinderungsgrund.