TheHavoc

Er war und wird es immer sein.
Mythische Rose, in Mahagoni und Sandel,
geküsst von Zimt,im staubig Leder
geht seinen Weg
Roland von Gilead.

Scottish Highlands,
warme Brise aus Grün, Laub und Erde,
trockener Torf in Sonnenglut,
geheiligtes Land,
aus dem wir sind.

Oranges Abendlicht am Olymp,
Nacht bricht herein,
Jupiter im Zenith,
steigt beweihräuchert hinab
ins Reich der Sterblichen.

Der Templer,
zum Ritter geschlagen,
in Kette und Leder,
liegt nach der Weihe
zur Meditation im Dom zu Aachen,
von Weihrauch umspielt
sakral.

Hochsommer, Hyères, harzende Pinien kochen in der Sonne, ich trinke eine eisgekühlte Limonade.