Kühler Vetiverdampf, zart ambriert. Weißes Netz auf dunklen Kieseln. Pfefferklinge trimmt Zitronengras. Am Penthousepool unter Zedern.

Es fängt zu regnen an, sagt der coole Wassermann ängstlich und verzieht sich in seine Teflonhütte.

Charles Bronson auf Wildschweinjagd. Im grünharzigen Gestrüpp nimmt er die derbe, versaute Lederspur auf und will nur eins: Harmonie.

Wässrigminziger Weihrauch, dem eine fleischige Rose samt Pflanzenkleid entsteigt. Gespanntes Warten. Nein. Bleibt still.

Patchvanille kämpft sich durch bitzeliges Blütenmoos in cremig-säuerlichem Pudermantel. Tragbar mit Zigarettenspitze in verrauchtem Salon.