Sun Jil Sander 1989 Eau de Toilette

Heute morgen habe ich im Supermarkt eine wunderschöne Frau getroffen. Wir standen zusammen bei Obst und Gemüse und haben Erdbeeren ausgesucht. Ich denke, sie war um die fünfzig - schlank, aber nicht angestrengt trainiert oder gar mager, und hatte einen irgendwie coolen, grauen, dabei völlig unangestrengten Kurzhaarschnitt - wie die junge Jean Seberg. Sie trug schmale, gut sitzende Jeans, eine schlichte, weiße Baumwollbluse und Mokassins - was man eben trägt an einem Samstagmorgen im Supermarkt. Sie wirkte gleichermaßen entspannt wie durchaus konzentriert beim Aussuchen der Erdbeeren und strahlte Ruhe und Beständigkeit aus - und eine unkomplizierte Weiblichkeit wie warmes Brot oder ein Strauß Wiesenblumen auf einem Tisch mit frischem Kuchen. An der Kasse stand ich hinter ihr, wir lächelten uns kurz zu beim gleichzeitigen Greifen nach dem Warentrenner, und ich erhaschte in diesem Moment des 'sich-zueinander-Beugens' ihr Parfum. Es war Jil Sander Sun, sparsam dosiert, doch deutlich zu erkennen.

In meinem direkten Umfeld, d.h. unter denjenigen Frauen, die ich regelmäßig treffe bzw. mit denen ich älter (ich vermeide es, 'alt' zu sagen) geworden bin, hat nie eine Sun getragen. So begegnen wir uns nur ab und zu, er konnte sich nicht abnutzen in meiner Nase - und beinahe scheint es mir, als entdecke ich ihn jedes Mal von Neuem, nur ein bisschen. Zu Beginn der 90er erschien er jung und lässig - ein Duft von unerhörter Süße in einem Flakon wie aus einem Museum für zeitgenössische Kunst. Zu Beginn des neuen Jahrtausends dann haftete ihm etwas rührend Altmodisches an - ähnlich den in den 90ern sehr erfolgreichen Düften von Laura Biagiotti oder Cacharel. Heute sehe ich ihn zwar noch oft in den Geschäften - aber in die Nase steigt er mir doch selten. Ihm ist inzwischen etwas beinahe Retroschickes zueigen - die Lässigkeit hat er sich erhalten - ein Mainstreamduft der 90er, den man jetzt mit demselben Augenzwinkern trägt wie eine alte Chevignon-Jacke, die nur cool ist, wenn man sie schon seit fünfundzwanzig Jahren hat. Die schöne Frau im Supermarkt hatte ihren ersten Flakon vermutlich als Studentin damals in den 90ern und denkt sich heute ab und zu an einem Samstagmorgen: 'Heute mal wieder du, mein alter Freund!'

Fazit: ein Duft mit sieben Leben, mindestens. Einer, der sich häuten kann und neu erfinden - und der mit seinen Trägerinnen älter geworden ist und lebensklüger. Ein paar Grübchen hat er bekommen, ja - und dennoch: es sind noch Leben übrig. Mehr als eins.