Nordwurst

Sommer 1956. Monsieur Petitgrain liegt im Mateheu, den getrockneten Lavendelzweig zwischen den Zähnen. Mooswolken ziehen, die Zeit steht.

Das X steht für Natürlichkeit.
Schreiende, bunte Chemieplörre. Blume? Frucht? H/S lässt den Geigerzähler ausschlagen.

Distinguierter Anachronismus in der immer lauter schreienden Parfümwelt.
Erste Wahl, wenn der Sekundenzeiger etwas langsamer laufen soll.

Leder?
Chyprige Blümeligkeit, in der die Noten nicht sauber ineinander greifen.
Eher herb feminin.
Joa....

Holzhammer Seifenchypre. G-man und Co. lächeln milde. Respekt an Rojas Marketing, dass Leute den Preis dafür zahlen.