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Floyd
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Floyd
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Der Maulwurf im Moor
Mensch oder Maulwurf. Mole musste nachdenken. War wohl erstmal egal. Es roch nach schummrigem Licht, Lampen aus Lavendelminze, Cognac oder Kamille, uneindeutig, woher sollte man das auch wissen. Weihrauchwolken waberten da noch mit, flackerten zeitlupig zitrisch, als blinkten Glühbirnchen durch die dunklen Gänge, im Nebel, sanft und ätherisch. Sie umwoben die wächsernen Tuberwurzeln, die in schlammige Wände flossen und die buttrigen Beinchen der Iris, die hatte der Biber begossen.
Bäume pulsierten balsamische Perlen wie Bernsteine zwischen die Pilze, deren fadenförmig schleimiges Myzel sich durch warme Erde wälzte. Mole mochte Patchoulikör, wenn er wie Wein lang genug ruht, hier unten in den feuchten Gängen war'n die Bedingungen gut. Weich wurden die Wände dann gegen Ende, traten bräunliche Moose hervor, etwas torfig vermoderten feuchte Borken, dann verschwand der Maulwurf im Moor.
(Mit Dank an Seejungfrau)
Bäume pulsierten balsamische Perlen wie Bernsteine zwischen die Pilze, deren fadenförmig schleimiges Myzel sich durch warme Erde wälzte. Mole mochte Patchoulikör, wenn er wie Wein lang genug ruht, hier unten in den feuchten Gängen war'n die Bedingungen gut. Weich wurden die Wände dann gegen Ende, traten bräunliche Moose hervor, etwas torfig vermoderten feuchte Borken, dann verschwand der Maulwurf im Moor.
(Mit Dank an Seejungfrau)
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