Barbier des Isles Comptoir Sud Pacifique 1978

Beim Stichwort "Comptoir Sud Pacifique" denken wohl die meisten von uns an Tropenfrüchte, ordentlich Vanille und so viel Süße, daß der Magen, bekäme er sie ab, ausgesprochen sauer wäre.
Das muß man mögen, das mag nicht jeder.
Ich mag es – dann und wann, gewiß nicht jeden Tag.
Dann, wenn das Kind in mir zum Vorschein kommt, das noch ganz kleine, das Grießbrei liebt, Vanillepudding, Kompott und all die Dinge, die gut sind gegen kalte graue Tage, gegen große böse Menschen, die immerzu "Nein!" sagen zu allem, was Spaß macht.
Das sich einkuscheln möchte auf Großmutters Schoß, dem breiten, warmen, der heute eine Couch ist mit Kuschelplaid in XXL, in der Hand einen Vanillekeks und in der Nase den Geruch von warmer Milch.
Dann ist es zufrieden, das Kind, dann fühlt es sich geborgen, getröstet und geliebt.
Dann läßt es mich wieder die Große sein, die Ältere, Vernünftige, die es gern auch mal ganz ohne Zucker mag, ein bißchen salziger, ein wenig würziger, an manchem Tag am allerliebsten herb.

Für solche Tage, so schien es, war CSP nicht erste Wahl.
Nicht, bis ich den "Gouverneur" aus gleichem Hause traf.
Und "Bois de Filao".
Und schließlich den Barbier der Inseln, der durchaus ein Barbier jener Insel sein könnte, die Barbershop-Düfte und deren gediegenes Understatement ganz besonders zu schätzen weiß.
Dabei ist "Barbier des Isles" kein reiner Barbershop, nicht nur Rasierseife, nicht nur Cologne.
Er trägt Anklänge und Zitate, gewiß, doch er kann, er ist noch mehr.

Sehr kühl, sehr herb, sehr ernst eröffnet "Barbier des Isles" auf meiner Haut – heller, trocken-transparenter Weihrauch ist vom ersten Augenblick an sehr präsent, gestützt und verstärkt von herb-unsaurer Zitrusfrucht, mehr Schale als Zeste, und trocken-schwarzem Kardamom, der Würze kaum erahnen läßt.
Dunkles Holz im Hintergrund betont noch mehr den Ernst der Sache, ohne freilich die Atmosphäre alter Kirchengewölbe, düsterer Verliese oder ähnlich ungemütlicher Gemäuer entstehen zu lassen.
Vielmehr evoziert "Barbier des Isles" in mir das Bild eines frühen, kalten Wintertags irgendwo fernab der Stadt – Nebel hängt über Wald und wilden Wiesen, das trocken-graue Gras des alten Sommers ist rauhreif-schockerstarrt.
In der Luft der Rauch ferner Kamine, Holz und Torf und alte Kräuter, beim Reisigsammeln mitgerupft.
Kein Wind – es ist still, sehr still, nicht nur in meinem Ohr, in meinem Kopf, im Karussell meiner Gedanken, das sich nicht im Kreise dreht, nicht in diesem Augenblick.
Ein Augenblick der Einsamkeit, der Kontemplation.
Ein Hauch von teurer Seife, von Gentleman in Tweed.
Und Rauch und Holz und wieder Rauch – niemals stickig, niemals schwer.
Winterluft, knirschend-kalt, weit draußen auf dem Land.
So ist er, der Barbier.
So bleibt er, der Barbier.
Den Tag, die Nacht, den nächsten Tag.
Und den nächsten und den wieder nächsten – und noch immer weckt er keinen Überdruß...