Isos Farmacia SS. Annunziata Eau de Parfum

Es sind jene Tage, an denen die Welt ein Gewand aus Stille zu tragen scheint.
An denen sich ein Vorhang aus feinsten Wasserfäden schiebt zwischen das Innen und das Außen, der Himmel hellsilbergrau, jedes Blatt, jede Blüte dem Boden nah, Tropfen für Tropfen herniedergedrückt.
Keine Biene summt, kein Schmetterling tänzelt trunken zwischen den Kelchen umher, selbst die Vögel haben Schutz gesucht vor dem unablässig nieselnden Naß, Seite an Seite an Seite hockend auf dem schmalen Vorsprung unter dem Dach.
Die Zeiger meiner Armbanduhr scheinen sich langsamer zu drehen, die Sekunden dahinzutröpfeln wie der Regen, der das Spinnennetz im Baum mit Myriaden von Perlen durchwebt.
Leise ist es in mir, sacht nur bewege ich mich umher, behutsam den Schritt setzend, um die Schultern ein leichter Schal aus zartrauchfarbenem Gespinst.
Tage wie diese legen sich kühl und sanft, zart und fragil auf meine Haut, hüllen sie in transparente, kaum spürbare Duftschleier, den Hauch eines Hauches.
Tage wie diese sind "Isos".

Kaum wahrnehmbar löst sich "Isos" von meiner benetzten Haut, unwillig fast, ungehalten ob der ihm entrissenen Schleier, die seine Blöße bedecken, jene zarten Noten von Anis und herbaromatischen Gewürzen, die ich nicht greifen, nicht bestimmen kann, nicht in diesen allerersten Augenblicken.
So sehr nah ist "Isos" meiner Haut, so sehr fest scheint er sich dort zu halten, sein Gesicht verbergend wie ein schüchternes Kind, fröstelnd in der Kühle.
Sehr sacht, sehr zögernd nur beginnt sich der Duft zu entfalten, sich verbindend, verbündend mit meiner Körperwärme, auftauend, Zutrauen fassend scheinbar, mir seine Augen zuwendend, die grün sind und wie stille Gewässer, schwach nur gekräuselt im leichten Wind.
Ein wenig Gewürznelke erscheint, wenig nur, ganz wenig, so sehr viel weniger als sonst, sich anschmiegend an den Anis, von dem ich nicht weiß, woher er kommt, ob er überhaupt da ist oder ob meine Nase mich narrt, wieder einmal.
Ich warte, leise, geduldig, Zeit gebend.
Von Augenblick zu Augenblick schwindet die Scheu, erscheinen feuchtdunkelholzige Akzente, verweben sich mit würzigen und grünwässrigen Nuancen, aquatisch scheinbar und doch scheinbar nur.
Das Bild eines Waldes entsteht, eines Frühlingswaldes, dessen Grün noch jung ist und feucht von tagelangem Regen, der die Aromen der Bäume, der Kräuter, des kleinen Sees dämpft, einfängt, festhält bis zur Wiederkehr der Sonnenstrahlen, auf die ich nicht lange warten muß.
Das Naß versiegt, blau und immer blauer wird der Himmel, seidigschimmerndflirrend blau, goldene Blitze durchzucken das Blattwerk, entschmeicheln dem feuchten Boden feinsilberweißen Dampf.
Wärme auf meiner Haut, warmwürziggrasigkrautiges Kitzeln in meiner Nase, Frühling und Sommer und hinaus aus dem Wald, hinauf in die Berge, hoch hinauf, immer höher, dorthin, wo es luftig ist und der herbe Duft des Lorbeer sich mit dem Klar-Koniferigen der hohen Nadelbäume mischt, ätherisch-eisig fast meine Lungen durchströmt.
Schritt für Schritt, einen vor dem anderen, höher und immer höher führt mich der Weg in die Stille, die Einsamkeit, in das Ganzbeimirsein, Ganzinmirsein, das so einfach ist und doch so schwer, so erhaben und doch so geerdet, so zart und rein und nah bei mir, sich nicht teilend, nicht mitteilend, nur sein.
Bei mir sein, an mir sein, in mir sein.
Isos.