Jardíns de Bagatelle

Die Gärten der Stadt wurden geschmückt und jeder aus der Gegend und den umliegenden Dörfern würde zum Fest erscheinen. Und er schrieb ihr: "Ich nehme Dich nicht mit, wir gehen dort zusammen hin, der kleine Unterschied ist mir wichtig". Der Satz war ein Dolch der ihr die Kehle durchtrennte, sie konnte nicht mehr antworten, und während tausend Speere des Schmerzes ihre Lunge durchbohrten, rang sie mühsam Atemzug für Atemzug, langsam und flach, um Luft. Es kamen wie Schiffe Gefühle: Eifersucht fuhr vorbei, brennenden Reue um verlorene Tage und verlorene Zeiten, Trauer. Jedes Gefühl schnitt ihr Fleisch in kleine Stücke. Geschärfte Messer. Sie ließ es zu. Sie wehrte sich nicht. Rang um Luft. Flacher Atem in die durchbohrte Lunge. Sie sah dabei zu wie die Messer ihr rotes Fleisch zerschnitten. Sie sah es vor ihrem inneren Auge. Sie wartete. Dann, nach einer Weile, war der Angriff vorbei. Und sie schrieb ihm "das ist korrekt". Denn das war es. Und es war traurig. Sie trug Jardíns de Bagatelle.