Timbuktu L'Artisan Parfumeur 2004

Timbuktu gehört zur Generation Eins meines halbwegs ernsthaft betriebenen Duft-(Er)-Lebens. L’Artisan ist Teil des Sortiments jener Parfümerie, die meine Frau und ich an einem schicksalhaften Sommertag anno 2013 betraten. Mehrere Jahre Nachwuchs-Pause lagen hinter uns; davor hatten wir zwar dies und das an Parfüm gehabt, doch insgesamt nur wenig und nichts war mit Hintergrund oder gar besonderer Leidenschaft gewählt gewesen. In besagtem Sommer nun waren die Kinder erstmals beide bei den Großeltern (zwei Wochen!); wir bummelten in ungewohnter, beinahe vergessener Ruhe vor uns hin und aus einer plötzlichen Laune heraus spazierten wir in den Laden. Damit hatte ich den Salat, aber das ist ein anderes Thema.

Ich weiß nicht mehr, ob ich Timbuktu bereits am selben Tag beschnuppert hatte, ansonsten war es ganz sicher an einem der folgenden, denn wir waren fortan häufig dort – infiziert! Genau weiß ich freilich noch, dass ich schon beim ersten Test neben einer gewissen Faszination ein Störgefühl hatte, dessen Ursache ich damals bloß nicht hätte benennen können. Seither habe ich Timbuktu als etwas gleichsam Unerledigtes im Gedächtnis behalten und mich daher sehr gefreut, dass ich von Tiara (vielen Dank!) ein Pröbchen für einen ausführlichen Test bekommen habe. Ich vermute, dass es sich um die un-reformulierte Variante handelt, es riecht nämlich so, wie ich es von meinen Laden-Tests vor rund drei Jahren in Erinnerung habe.

Heute kann ich mein Störgefühl umreißen. Die Kombination aus eher frisch-säuerlichem, gleichzeitig fast ledrig-lakritzhaftem Vetiver und dem bitter-distanzierten Weihrauch nehme ich als sperrig und unzugänglich wahr. Allein, dass der Eindruck nach mittlerweile hunderten von getesteten Düften, darunter fraglos manchen sperrigen und unzugänglichen Gesellen, weiterhin da ist, zeigt im Umkehrschluss, dass es sich bei Timbuktu um einen echten Charakterkopf handeln muss, der unbeachtlich persönlichen Missbehagens eine einigermaßen anständige Bewertung verdient.

Lakritz ist überhaupt das Stichwort, das mir seinerzeit nicht einfiel. Timbuktu riecht nach Lakritz mit Weihrauch. Dem heftigen dänischen Salz-Lakritz, versteht sich. Gegen solche Aromen habe ich per se nichts einzuwenden, im vorliegenden Fall allerdings wirkt der gemeinsame Auftritt auf mich kühl und distanziert. Nahezu metallisch. Seltsamerweise – oder eben gerade nicht - hatte meine Lieblingskollegin dasselbe Empfinden einer unnahbaren Aura.

Die Fruchtnote (von allein wäre ich auf Mango nie gekommen, hätte Pfirsich getippt) ist allzu dezent und zu sauer und vor allem zu spät dran, als dass sie vermittelndes Element sein könnte. Im Laufe des Vormittags ist sie ohnehin verschwunden. Schließlich schwindet allmählich auch die Kluft zwischen Vetiver und Weihrauch; sie wird mit cremig-harzig-holzigen Noten verfüllt, die nur eines auslassen: Süße. Der Duft bleibt von vorne bis hinten völlig unsüß. Direkt auf der Haut erdet ihn nunmehr eine kompakte Holznote, die mir Lichtjahre entfernt scheint von den weit verbreiteten Kunstholz-Basen, die mir zunehmend auf die Nerven gehen.

Ab dem frühen Nachmittag beginnt der Duft sozusagen zu zerfallen. Als hätten ungefähr ab der sechsten Stunde die Bestandteile ihren „Zusammenhalt im Gegensatz“ verloren und würden bloß noch einzeln still vor sich hin duften. Vetiver, Weihrauch, Erd-Holz. Timbuktu weiß, was er uns zeigen will, Flatterhaftigkeit ist ihm jedenfalls nicht vorzuwerfen.

Fazit: Wenn sich ein Störgefühl über mehrere duft-lehrreiche Jahre hinweg zuverlässig hält, dann soll es wohl einfach nicht sein mit Timbuktu und mir.