10.02.2020 - 16:25 Uhr
Floyd
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Erinnerungen an White Lake
Deiner Ankunft folgt der Aufgang der Orange, die gleich einem Bonbon-Ballon blendend über den Wiesen von White Lake wabert, süß und saftig scheinend südlich von Bethel, New York.
Durch Sonnenbrillen aus Sandelholz beginnen bald schon die Strahlen an feinen Fäden zu fallen, die Orange cremig zur Erde zu Bluten, schon tanzen verblasste Erinnerungen, durchscheinend schemenhaft verklungen, Geistern gleich auf warmer Erde. Sie wiegen in Weihrauch sich sanft in Schleiern, als würden sie nach fünfzig Jahren noch feiern, doch ist's nur ein Hauch von Blüten noch, den der Wind über die Wiese weht und doch, ganz fern im Hall der Akustikgitarren scheint der Duft von Patchouli im Kopf zu verharren, wie stille Klänge der ferneren Bühne, dem bunten Bus 'Further' der Hog Farm. Harmonisch die Noten der leisen Luft, der cremigen Frische in orange-warmen Hölzern, der blassen Blüten auf getrockneter Erde, der dörrenden Pfützen Vanille.
Dann werden die Geister Figuren aus Wachs, die wie Denkmäler in weiter Landschaft verloren ein sanftes Gewebe aus Myrrhe-Harz, balsamisch-süßen und würzig-warmen Aromen schwitzend entsenden. Da erstarrt die Orange zu braunem Amber und wandelt die Wiese in sandelnde Hölzer, auf welchen die Wachsfiguren sich drehn in Lachen fruchtiger Orangencreme, umwirbelt von trippelnd tanzenden Blüten, trotzend den schweren myrrhischen Mythen, von dunklem Opium bald schon nüchtern, in hellem weichem Weihrauch flüsternd: Allzu harmonisch die Illusion, doch als Duft tief und leicht und wunderschön, still und hautnah wie ein Song von Nick Drake wirken lang die Erinnerungen an White Lake.
(Mit Dank an Can777)
Durch Sonnenbrillen aus Sandelholz beginnen bald schon die Strahlen an feinen Fäden zu fallen, die Orange cremig zur Erde zu Bluten, schon tanzen verblasste Erinnerungen, durchscheinend schemenhaft verklungen, Geistern gleich auf warmer Erde. Sie wiegen in Weihrauch sich sanft in Schleiern, als würden sie nach fünfzig Jahren noch feiern, doch ist's nur ein Hauch von Blüten noch, den der Wind über die Wiese weht und doch, ganz fern im Hall der Akustikgitarren scheint der Duft von Patchouli im Kopf zu verharren, wie stille Klänge der ferneren Bühne, dem bunten Bus 'Further' der Hog Farm. Harmonisch die Noten der leisen Luft, der cremigen Frische in orange-warmen Hölzern, der blassen Blüten auf getrockneter Erde, der dörrenden Pfützen Vanille.
Dann werden die Geister Figuren aus Wachs, die wie Denkmäler in weiter Landschaft verloren ein sanftes Gewebe aus Myrrhe-Harz, balsamisch-süßen und würzig-warmen Aromen schwitzend entsenden. Da erstarrt die Orange zu braunem Amber und wandelt die Wiese in sandelnde Hölzer, auf welchen die Wachsfiguren sich drehn in Lachen fruchtiger Orangencreme, umwirbelt von trippelnd tanzenden Blüten, trotzend den schweren myrrhischen Mythen, von dunklem Opium bald schon nüchtern, in hellem weichem Weihrauch flüsternd: Allzu harmonisch die Illusion, doch als Duft tief und leicht und wunderschön, still und hautnah wie ein Song von Nick Drake wirken lang die Erinnerungen an White Lake.
(Mit Dank an Can777)
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