25.10.2015 - 05:11 Uhr
loewenherz
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18
Bud Bundy
Manchen Düften begegnet man auf ungewöhnliche Art und Weise. Davidoffs The Game und ich trafen einander erst- (und zweit- und dritt)mals in der Umkleidekabine meines Fitnessstudios. Ich frage dort am Check-In immer nach derselben Spindnummer - und offenbar haben auch andere Herren (und Damen, wie ich schon bemerkt habe) diese Gewohnheit, so dass man sich - wenn noch der Tagesrhythmus ähnlich ist - verblüffend oft mit bzw. neben denselben Leuten umzieht. Einer von diesen 'Nachbarspindbenutzern' - optisch, na sagen wir mal: im Mittelfeld, wobei das ja immer im Auge des Betrachters liegt - bedieselt sich nach dem Training immer sehr großzügig mit etwas aus einer zylindrischen, anthrazitfarbenen Flasche, die ich (ob der verwendeten Menge und ja: auch aufgrund des Duftes selbst) eigentlich immer für etwas aus dem dm-Markt hielt. Dass es sich um The Game handelt, habe ich erst herausgefunden, als ich unter dem Vorwand etwas in den Papierkorb werfen zu wollen, recht nahe an die Flasche herangetreten bin - man wird so einfallsreich, wenn man nicht fragen will bzw. es für eine direkte Ansprache dann doch nicht ausreichend interessiert.
The Game, was soll ich sagen? Besagter Herr (zweifellos ein ganz netter Kerl) hat so einen bestimmten verwegenen Blick beim Einsprühen, der etwa heißen könnte: 'Geile Scheiße - ja, ich weiß!' und mich gleich an den glücklosen Sohn des noch glückloseren Chicagoer Schuhverkäufers Al Bundy erinnerte (vier Touchdowns in einem Spiel, damals: Polk High!), der sich als 'Grandmaster B' für ein fleischgewordenes Geschenk an die Frauen hielt, die diese Einschätzung zu seinem Verdruss jedoch nur mäßig teilten. The Game lebt von einer süßlichen, beinahe albern männlich-sportlichen Kopfnote, die sich - zumal im Umkleideraum eines Fitnessstudios - fast übergangslos einsortieren lässt in die Duftnoten der Duschgels und lendenstraffenden Körperlotionen (funktionieren die eigentlich?) rings umher. Ihm fehlen Selbstironie und jedes Überraschungsmoment und - wenn ich das auf Grundlage der Außenseite meiner Sporttasche überhaupt valide sagen kann - auch jede Basisnote. Ich habe bemerkt, dass ich unwillkürlich einen Schritt nach hinten trete, während mein Trainingsbuddy sich besprüht, damit ich nicht in diese Wolke hineingerate, in der er sich wie ein Kenner des Lebens und der Damenwelt genüsslich aalt. Dennoch ganz wertfrei und ohne versteckten Spott: er scheint diesen Duft zu lieben und 'seinen Duft' darin entdeckt zu haben - und ist es nicht das, was zählt?
Fazit, in Bud Bundys Worten: 'Ist es hier drin so heiß, oder bin das nur ich?'
The Game, was soll ich sagen? Besagter Herr (zweifellos ein ganz netter Kerl) hat so einen bestimmten verwegenen Blick beim Einsprühen, der etwa heißen könnte: 'Geile Scheiße - ja, ich weiß!' und mich gleich an den glücklosen Sohn des noch glückloseren Chicagoer Schuhverkäufers Al Bundy erinnerte (vier Touchdowns in einem Spiel, damals: Polk High!), der sich als 'Grandmaster B' für ein fleischgewordenes Geschenk an die Frauen hielt, die diese Einschätzung zu seinem Verdruss jedoch nur mäßig teilten. The Game lebt von einer süßlichen, beinahe albern männlich-sportlichen Kopfnote, die sich - zumal im Umkleideraum eines Fitnessstudios - fast übergangslos einsortieren lässt in die Duftnoten der Duschgels und lendenstraffenden Körperlotionen (funktionieren die eigentlich?) rings umher. Ihm fehlen Selbstironie und jedes Überraschungsmoment und - wenn ich das auf Grundlage der Außenseite meiner Sporttasche überhaupt valide sagen kann - auch jede Basisnote. Ich habe bemerkt, dass ich unwillkürlich einen Schritt nach hinten trete, während mein Trainingsbuddy sich besprüht, damit ich nicht in diese Wolke hineingerate, in der er sich wie ein Kenner des Lebens und der Damenwelt genüsslich aalt. Dennoch ganz wertfrei und ohne versteckten Spott: er scheint diesen Duft zu lieben und 'seinen Duft' darin entdeckt zu haben - und ist es nicht das, was zählt?
Fazit, in Bud Bundys Worten: 'Ist es hier drin so heiß, oder bin das nur ich?'
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