Vi Et Armis

East India

Beaufort 2015

Gespenstisch schwerfällig scheint die alte Brigg in der See zu liegen, ungewöhnlich lang sind die Zeitabstände, in welchen das hypnotische Ächzen und Knarzen sich vom Kiel her ins Gebälk des Zweimasters arbeitet, als ob einer ganz langsam ein Stück Holz über ein Waschbrett zieht. Dann ist da noch das Rollen einer Flasche über die Planken, mit jedem Intervall einmal von der einen Seite zur anderen, ehe sie mit einem hellen Schlag auf Widerstand stößt. Kaum Wind. Schwach schwappen wenige Wellen um den Bug, gedämpftes Gluckern, sonst ist alles totenstill. Was ist mit der Mannschaft? Da waren diese Nachrichten letzte Nacht, von der Pembroke und der Namur, der Zyklon.
Ich kann meine Augen nicht öffnen. Es riecht verbrannt. Hatten wir Feuer an Bord? Dann ist da noch ein fast schon scharf ätherischer Geruch, wie Kampfer, das muss der Pfeffer sein, der neben dem Rauchtee verstaut war, vermutlich ist die Ladung im Sturm ineinander geraten.
Der chinesische Lapsang Souchong, den sie über Kiefernwurzeln räuchern, schon möglich dass der so riecht. Ich nehme ihn immer stärker wahr. Er scheint sich mit hellerem, frisch zitrischem Rauch zu verweben. Hatten wir indischen Weihrauch geladen? Ist der etwa auch in Brand geraten? War da ein Feuer? Das Opium. Zum Teufel, wo hatten wir das? Ich kann es nicht ausmachen. Ob es verbrannt ist, verloren? Ob wir sinken werden?
Was war das? Die Flasche. Sie muss geborsten sein. Ich war wohl wieder ohnmächtig gewesen. Wieviel Zeit mag vergangen sein? Eine Stunde? Ich kann immer noch meine Augen nicht öffnen. Diese Stille. Was ist mit den Anderen? Schottischer Single Malt, der riecht ja an sich schon rauchig, verdammt, meine letzte Whiskyflasche war das. Der schwarze Zware-Tabak, er muss hier in meiner Kajüte sein, vermutlich sogar hier in der Koje, zwischen all dem alten verkokelten Holz. Wenn die von der Kompanie wüssten, dass ich lieber den Tabak der Niederländer rauche. Ob das überhaupt noch eine Rolle spielt?
Ich glaube, es wird dunkel. Das Meer liegt jetzt ganz still. Eine halbe Ewigkeit liege ich hier im Ungewissen. Es riecht nach verbranntem Holz, der Räuchernote in meinem Whisky, der sich über die Reste der eingeschleppten Erde und der Asche auf den Planken der Kajüte verschmiert hat. Meine Ladung werde ich wohl nicht mehr löschen, in keinem Hafen. Sorry George. Rule Britannia...