Azemour Les Orangers Parfum d'Empire 2011

Einige bleiben einfach hängen, man weiß das. Und dann sind sie da irgendwo, die unerlösten Seelen. Wie Treibgut sind sie, und oft sammeln sie sich irgendwo zu mehreren. Warum eine den Zug verpasst hat, danach fragen sie einander nicht. Es wäre unschicklich. Und es interessiert auch keinen. Hier bei Azemmour ist so eine Ecke. Wie in einer Schneewehe hängen sie zusammen. Oder Sanddüne, das passt besser, hier schneit es nicht.

Die älteste kann man kaum noch erkennen, so fadenscheinig ist sie geworden. Römer ist klar, das spürt man. Legionär wahrscheinlich, sind ja bis hierher zum Fluss Asama gekommen. Wahrscheinlich hat er den Fährmann nicht bezahlen können. Nun hängt seine Seele hier fest und wird immer blasser.

Und dann jüngere. Bunte Truppe. Araber, Berber, Portugiesen, Franzosen, waren ja alle hier. Christen, Juden, Muslime, volles Programm. Die eine hatte ein Ticket ins Paradies. Konnte sich vom Anblick ihres Liebsten nicht lösen. Irgendwann kam kein Aufruf mehr. Hiergeblieben. Eine war Sklavenhändler, zwanzig Teufel hinter seiner Seele her. Eine Geschichte wie die Flucht aus den Bleikammern. Hat sie alle abgehängt. Hiergeblieben.

Ein paar sind gar nicht von hier. Auswärtige. Aus Indien einer. Konnte sich nicht entscheiden, als was er wiedergeboren werden will, dann hatte sogar das Mückenticket ein anderer ergattert. Hiergeblieben. Wollte aus Verzweiflung ins Wasser gehen, der Witzbold. Als ob eine Seele ertrinken könnte. Ist herübergeweht übers Meer, von Indien bis hierher nach Azemmour. Wiegt ja nicht viel, so eine Seele, und hat viel Zeit.

Wer kennt schon Azemmour. Nicht viel los hier. Auch kein Club Méd. Verschlafenes Städtchen. Kaum Besucher. Dabei ist es schon für Lebendige nicht übel hier, eigentlich. Das Meer, das Flüsschen, die Orangenbäume, die Altstadt... Aber die Seelen, diese Armen, die lieben es hier. Großes Los gezogen, dass sie nach Azemmour gefunden haben. Also: wenn das nicht hämisch klingt, meine ich. Ist aber so. Könnten es nirgends schöner haben als bei uns.

Wo sie sind? Draußen, vor der alten Stadtmauer, in den Orangenbäumen. Da wohnen sie, die unerlösten Seelen. Sie sind ja blind. Stumm auch, obwohl sie vor sich hin brabbeln. Berührungen kennen sie kaum, obwohl sie die Wärme irgendwie spüren, wie wir die Sonne auf der Haut. Lauschen können sie noch, vage, ungefähr. Und riechen allemal! Ergibt ja auch Sinn, wenn einer für die Ahnen räuchert!

Da in den Orangenbäumen rauscht und braust es ständig, Tag und Nacht. Der Wind durch die Bäume, die Gischt vom Meer her. Das Flüsschen gluckert, und das Städtchen summt wimmelnd, der Muezzin ab und zu. Und, wieder, immer, das Rauschen und Wogen. So beruhigend und einfach und doch so kraftvoll und lebendig. Das tut ihnen gut! Salzig weht es herüber, frisch und salzig. Die Orangen blühen, na klar, und wenn die hübschen Pflückerinnen schnell eine aufreißen: hmmm! Was für ein vollkommenes, saftiges Aroma! Es wehen aus den Nachbargärten Minze und ölige Zitronen, feuchte Erde, wenn es mal regnet. Und von fern die Blumen und Gewürze vom Souk. Und wieder das Salz und die Orangenbäume.

Wenn ich bedenke: Hier wo die Bäume stehen, ist das Licht am klarsten. Die Frische am köstlichsten. Eine Heiterkeit liegt hier in der Luft, eine lebendige, göttliche Ruhe. Vielleicht ist es ein guter Ort von alters her, ein heiliger, wer weiß! Die Lebenden haben es nie bemerkt. Zu beschäftigt, das zu spüren. Keine Moschee haben sie hier gebaut, keine Kirche, kein Ausflugslokal. Ab und zu spürt es mal ein Liebespaar, das sich hier trifft.

Die unerlösten Seelen, die spüren es! Wenn eine hier ist, bleibt sie. Immerzu träumen sie ja, das ist ihr Los. Alpträume, die meisten. Früher, jedenfalls. Jetzt ist es besser damit, gut fast. Jetzt, wo sie hier sind, hier in Azemmour in den Orangenbäumen. Fast sind sie glücklich. Ach, wenn ich hängenbleibe einst, dass meine Seele doch auch hier in die Orangenbäume findet!

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Azemour les Orangers ist ein Geniestreich des ohnehin hochbegabten Parfumeurs Corticchiato, und ein Ausnahmeduft. Es ist einer der gelegentlichen Fälle, in denen ich nicht anders kann, als der Turin-Sanchez-Bibel ohne jedes Zögern gläubig zuzustimmen. Es ist vielleicht der einzige Duft, den ich kenne, der in Sachen bewundernswerter, besonderer, herausragender exquisiter Schönheit eine 10 bekommt und zugleich eine 10 in Alltagstragbarkeit, ob in Jeans auf den Straßen Kreuzbergs, im dreiteiligen Anzug im feierlichen Rahmen oder draußen in der Natur.